El banquete

sábado, 9 de abril de 2016
Mesa, Gerhard Richter

EL BANQUETE

Dime cómo se muerde el horizonte
que nunca llega a recta,
sólo espiral, tan sólo mugre curva,

dime cómo se masca este dolor
asistido, de triste incubadora,

cómo se rumia cada pedazo de tragedia
que un día fue evitable

antes de que mirar,
tender la mano al otro no se hubiera
vuelto un mero arcaísmo.

Dime cómo podemos digerir
tanto futuro adulterado en plástico,

cómo tragamos tanta noche impuesta,
y después escupimos
consignas negras que no dicen nunca

nada, su ruido blanco y creemos música,
creemos vida –y en cambio
quién nos insufla el aire.

Dime qué sal lloramos
si la esperanza es un plato que ya
nadie pone en la mesa.

Y nos morimos de hambre.

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