[Si escribiéramos así], Carlos Skliar

sábado, 17 de junio de 2017
Roman Vishniac



Si escribiéramos escuchando, entonces la vida no sería sólo ese goce indigesto de perfiles, contornos, siluetas, imágenes trastocadas de cuerpos que son puro artificio, pactos secretos entre el dolor, la humillación y lo mezquino.
   Si escribiéramos escuchando, entonces la vida no tendría esa apariencia luminosa, novedosa, brillante para nada, y volveríamos a reencontrarnos con el olor, el dolor y la ternura.
   Si escribiéramos así, entonces, quizá haya palabras.


Carlos Skliar

[Me asombra el optimismo...], Marta Sanz

viernes, 16 de junio de 2017


Me asombra el optimismo que transmito en los mensajes reales de mi vida. Tengo un lado claro que me preocupa.
O puede que, a ratos y sólo a ratos, de verdad desee que todos los demás sean felices.


Marta Sanz, Clavícula, Anagrama, Barcelona, 2017.
  

[Lo que está herido...], Christian Bobin

jueves, 15 de junio de 2017
Masao Yamamoto



Lo que está herido en nosotros pide asilo a las cosas más pequeñas y lo encuentra.



Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.
   

Si mi madre entendiera castellano y leyera mis poemas, Ángelo Néstore

miércoles, 14 de junio de 2017


SI MI MADRE ENTENDIERA CASTELLANO Y LEYERA MIS POEMAS

Si mi madre supiera que su hijo quiere ser madre
cogería el primer vuelo para España.
Encogería las piernas,
se amputaría los brazos,
se partiría la columna,
engulliría una a una sus muelas
y sus sesenta años.
Se haría cada vez más pequeña,
se inventaría un nuevo idioma,
balbucearía de nuevo
para ser mi hija.


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Ángelo Néstore, Actos impuros, Hiperión, Madrid, 2017, p. 27.
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[Las verdaderas preguntas], Jorge Riechmann

martes, 13 de junio de 2017
El último árbol, Antony Gormley 


Incluso cuando no tengamos respuestas, no cedamos a la irresponsabilidad de no plantear las verdaderas preguntas.


Jorge Riechmann, Peces fuera del agua, Baile del Sol, Tegueste, 2016.

Exploración, Jordi Doce

lunes, 12 de junio de 2017
Alberto García-Alix [serie No me sigas, estoy perdido]


EXPLORACIÓN

Ir allí donde nadie había estado nunca.
El lugar de los lugares, decían.
Un fuego me quemó por dentro y no hubo tregua.
Tierras sin nadie, nubes errantes, algún árbol.
Seguí viaje hacia la frontera de mí mismo.


Jordi Doce, No estábamos allí, Pre-Textos, Valencia, 2016.
  

[Cada amanecer...], Ángel Guinda

domingo, 11 de junio de 2017
Jessie Leong


Cada amanecer es una mueca de amor dentro de la barbarie.


Ángel Guinda, Libro de huellas, Tigres de Papel, Madrid, 2014.

[La vida...], Christian Bobin

sábado, 10 de junio de 2017
La mujer y el corazón, Edvard Munch


La vida tiene que arrancarnos el corazón; si no, no es la vida.


Christian Bobin, Carnet du soleil, Lettres Vives, París, 2011.

[Escribir como ese organista...], Gabriel Insausti

viernes, 9 de junio de 2017
Organista practicando, Santa Anastasia di Verona, Kangaroobie 


Escribir como ese organista que se esmera sobre el teclado en un templo vacío.


Gabriel Insausti, El hilo de la luz, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017.
 

[El presente perfecto], Lea Vélez

jueves, 8 de junio de 2017
Grey Villet


La vida hay que reírla [...]. Pongo el ejemplo de la risa porque la risa solo funciona en presente. La risa se vive en el acto. Ni nadie trabaja hoy para reír mañana, ni nadie se ríe hoy para que le suceda algo aún más divertido la semana que viene. La risa es el presente perfecto.


Lea Vélez, Nuestra casa en el árbol, Destino, Barcelona, 2017.

[Es imposible proteger...], Christian Bobin

martes, 6 de junio de 2017
Eve Arnold



Es imposible proteger de la desgracia a los que queremos: he tardado mucho tiempo en entender una cosa tan simple. Aprender es siempre amargo, siempre a nuestra costa. No me arrepiento de esta amargura.


Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Tendríamos que pedir más al anthropos...], Jorge Riechmann

domingo, 4 de junio de 2017
Autorretrato en un espejo distorsionado, Eve Arnold


Tendríamos que pedir más al anthropos -nos falta autoexigencia-. Y al mismo tiempo -y de forma no contradictoria- nos falta mucha, mucha, mucha piedad: también piedad hacia nosotros mismos.


Jorge Riechmann, Peces fuera del agua, Baile del Sol, Tegueste, 2016.

[Primero el tronco...], Christian Bobin

sábado, 3 de junio de 2017
Kilian Schönberger


Primero el tronco, después las ramas maestras buscando cada una de su lado, después las ramas secundarias, que nacen de las anteriores pero divergentes en un punto, emiten otra opinión, por fin las ramas más altas que rascan la piel del cielo: tantos tanteos, pruebas, fracasos, miles de caminos inventados para ir hacia la luz.


Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Lo muerto en nosotros...], Christian Bobin

jueves, 1 de junio de 2017
Dos manos, Port Jefferson, Nueva York, Eve Arnold 


Lo muerto en nosotros es el maestro, aquel que sabe. Lo que está vivo en nosotros es el niño, aquel que ama, que juega a amar.


Christian Bobin, L’épuisement, Le temps qu'il fait, París, 1994.
  

[Construir lo humano], Jorge Riechmann

miércoles, 31 de mayo de 2017
Despedida a las tropas en Penn St., Nueva York, abril de 1943, Alfred Eisenstaedt 


Habrá un mal al que no podremos acostumbrarnos; habrá un bien que no podrán arrebatarnos nunca. Vivir como si estas dos proposiciones fuesen verdaderas. Para construir lo humano.


Jorge Riechmann, Ahí es nada, El Gallo de Oro, Bilbao, 2013.

[Mi manera de acompañar], Christian Bobin

lunes, 29 de mayo de 2017
Edvard Munch


Me paseaba a menudo por el campo con H. cuando era pequeña. Un día, descubrió en un prado una seta más grande que ella. Radiante, la recogió. En el camino de vuelta, de repente, antes de que me diera tiempo a impedírselo, le dio un mordisco. Me dio miedo de que la seta fuera venenosa e inmediatamente yo me comí, a mi vez, otro trozo. Sin duda, no era un gesto muy sensato, pero mi manera de acompañar a los que quiero siempre ha sido abrazarme a cada uno de sus movimientos, hasta a los más inseguros.


Christian Bobin, Resucitar, Encuentro, 2016, 2017.

[Siempre es...], Isabel Bono

sábado, 27 de mayo de 2017


Siempre es la luz. La culpable de todo y quien nos salva.


Isabel Bono


Manuel Neila, Bajo el signo de Atenea, Renacimiento, Sevilla, 2017.
  

[No hay atajos...], Jorge Riechmann

jueves, 25 de mayo de 2017
Henri Cartier-Bresson


No hay atajos para ningún lugar al que merezca la pena ir, se ha dicho alguna vez. Conviene repetirlo.


Jorge Riechmann, Peces fuera del agua, Baile del Sol, Tegueste, 2016.

[Lo irreparable], Christian Bobin

domingo, 21 de mayo de 2017
Luz, Michel Rouquette


Escribir para reparar lo irreparable.


Christian Bobin, La más que viva, Libros Canto y Cuento, Jerez, 2015.
 

[Cae la tarde...], Michel Houellebecq

 Saori Ninomiya



Cae la tarde, portadora de paz y de amargura;
La sangre late en las venas al ritmo aletargado
Del fin de la jornada; los cuerpos están embrutecidos,
Mañana por la mañana el cielo se cubrirá de bruma.

Un aire calmo y cobrizo circula entre los cuerpos
Que se embadurnan de aceite y sonríen a la muerte,
Programados en sus genes y en sus costumbres;
Una cometa vacila, ebria de soledad.

Se paraliza la tarde, la cometa cae;
El niño está ante ella, contemplando la tumba
Entre las varillas rotas, los restos de la vela,
En la perfecta indiferencia de la naturaleza.

El niño mira fijamente al suelo y su alma se depura;
Haría falta un gran viento que dispersase la arena,
El redundante océano, el aceite y la carne miserables;
Haría falta un viento fuerte, un viento inexorable.

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Michel Houellebecq, Configuración de la última orilla, Anagrama, Barcelona, 2016.
 

[La lentitud y el pudor...], Christian Bobin

sábado, 20 de mayo de 2017
John Atkinson Grimshaw



La lentitud y el pudor son necesarios en la vida y ambas son cosas que andan estropeadas en nuestros días. Hacemos como si no debiera haber nada secreto y yo diría que en secreto la flor se abre, en secreto los animales del bosque hacen sus madrigueras. Los poemas se gestan en secreto y las cosas más bellas llegan y se arman en secreto y antes de venir a nosotros.


Christian Bobin, fragmento de entrevista realizada por Cristina Rodés, incluida en La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Un trapo...], Karmelo C. Iribarren

jueves, 18 de mayo de 2017
Pareja en la orilla, Edvard Munch


Un trapo suele ser suficiente para devolverles aquel brillo a los muebles. Con las personas sólo lo consigue el amor.


Karmelo C. Iribarren, Diario de K, Renacimiento, Sevilla, 2014.
    

Irmaus, Celso Emilio Ferreiro

miércoles, 17 de mayo de 2017
"Irmaus", musicado e interpretado por Fuxan os Ventos

IRMAUS

Camiñan ao meu rente moitos homes.
Non os coñezo. Sonme estranos.
Pero ti, que te alcontras alá lonxe,
máis alá dos desertos e dos lagos,
máis alá das sabanas e das illas,
coma un irmáu che falo.
Si é túa a miña noite,
si choran os meus ollos o teu pranto,
si os nosos berros son igoales,
coma un irmau che falo.
Anque as nosas palabras sean distintas,
e ti negro i eu branco,
si temos semellantes as feridas,
coma un irmau che falo.
Por enriba de tódalas fronteiras,
por enriba de muros e valados,
si os nosos soños son igoales,
coma un irmau che falo.
Común temos a patria,
común a loita, ambos.
A miña mau che dou,
coma un irmau che falo.


Celso Emilio Ferreiro, Longa noite de pedra, Xerais, Vigo, 1990.

[Hace veinte años que el café está quemando], Christian Bobin

lunes, 15 de mayo de 2017
Café de mañana, Eduardo Gordillo


Me inclino hacia ti en el hospital pero estás demasiado ocupada en tu labor de morir. La fantasía de un nervio remanga ligeramente tu labio. No veo tus ojos. Tú los vuelves hacia una luz interior.
   Cuando sonó el teléfono, estaba bebiendo un café. No comprendí lo que me decían. Hace veinte años que el café está quemando y que yo espero para bebérmelo.


Christian Bobin, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015.
 

[Si hay migas de luz...], Fernando Menéndez

domingo, 14 de mayo de 2017
 Felix Schmidt, Flor al atardecer

 

Si hay migas de luz sobre las flores, te sientes frágil para amar.



Fernando Menéndez, Los sueños de las sombras, Trea, Gijón, 2016.

[Mi propio delta], Claudia González Caparrós

sábado, 13 de mayo de 2017
Desnudo en la arena. Océano, Edward Weston


No sé qué dirección tomaré cuando desemboque esquivando los bancos de arena que hay dentro de mí. Soy mi propio delta. No puedo comprender los sedimentos que obstruyen mi propio nacimiento.


Claudia González Caparrós, Si la carne es hierba (Sully Morland), La Bella Varsovia, Córdoba, 2015.

[Los que salvan nuestra vida...], Christian Bobin

viernes, 14 de abril de 2017
Daisuke Yokota [serie Tarantine]


Los que salvan nuestra vida no saben que nos salvan.


Christian Bobin, La grande vie, Gallimard, París, 2014.

[Lo llamamos 'historia'], Jorge Riechmann

jueves, 13 de abril de 2017


Warren Richardson

Anotamos los éxitos
olvidamos los fracasos

Nos arrimamos a los vencedores
nos desentendemos de los vencidos

Adoramos a los ganadores
invisibilizamos a las víctimas

Al resultado
de esa violencia masiva
lo llamamos historia


Jorge Riechmann, Himnos craquelados, Calambur, Madrid, 2015.
 

[En la mirada...], Walter Benjamin

miércoles, 12 de abril de 2017
Estudio de la mirada #2, Desiree Dolron


En la mirada se halla implícita la espera de ser recompensada por aquello hacia lo que se dirige. [...] Quien es mirado o se cree mirado levanta los ojos. Advertir el aura de una cosa significa dotarla de la capacidad de mirar.


Walter Benjamin, Sobre algunos temas de Baudelaire, Leviatán, Buenos Aires, 1999.

[Como la tela de una araña], Virginia Woolf

martes, 11 de abril de 2017
Obra helada, Yvette Depaepe


La literatura es como la tela de una araña, muy frágil, aunque sujeta de todos modos a las cuatro esquinas de la vida.


Virginia Woolf, Una habitación propia, Alianza, Madrid, 2012 (2003).
  

El panadero, Juan Bello Sánchez

lunes, 10 de abril de 2017
La cesta de pan, Salvador Dalí


EL PANADERO

Estamos a medio camino hacia ninguna parte.
Una ambulancia pasa de largo,
sus luces brillantes, su alma negra,
llevándose algo que solo podemos intuir.

Existimos en la fragilidad, en la brevedad,
es lo que quizá podríamos estar pensando.
Otras cuestiones quedan sin resolver
aunque la noche es clara y estrellada.

Las preguntas se amontonan
en las puertas de las casas.
Las trae el panadero cada mañana,
muy temprano.
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Juan Bello Sánchez, Motel Memoria, Valparaíso, Granada, 2017.
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[Lo inesperado y lo inaudito], C. G. Jung

domingo, 9 de abril de 2017
Michel Rouquette


El hombre debe percibir que vive en un mundo que en cierto sentido es enigmático. Que en él suceden y pueden experimentarse cosas que permanecen inexplicables, y no tan sólo las cosas que acontecen dentro de lo que se espera. Lo inesperado y lo inaudito son propios de este mundo. Sólo entonces la vida es completa.
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C. G. Jung, Recuerdos, sueños, pensamientos, Seix Barral, Barcelona, 2001.
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[Donde miramos cuando escribimos], Alicia Kopf

sábado, 8 de abril de 2017
Zsuzsi Csiszer‬


¿Miro hacia afuera o miro hacia adentro? [...] ¿Nos leemos a nosotros cuando leemos a los demás? ¿Es hacia dentro o hacia delante donde miramos cuando escribimos?


Alicia Kopf, Hermano de hielo, Alpha Decay, Barcelona, 2016.

  

[Pedirle a un libro], Christian Bobin

viernes, 7 de abril de 2017
Lectora, Ryan Holloway


Todo lo que deberíamos pedirle a un libro es que sea transparente y refleje la luz.


Christian Bobin, La lumière du monde, Gallimard, París, 2001.

[Pulir es un modo de desgastar...], Alicia Kopf

jueves, 6 de abril de 2017
Mano en la arena, Ruth Bernhard


Pulir es un modo de desgastar. [...]
   Me pregunto si después de estos años de estudio, trabajo y relaciones amorosas más o menos fallidas me he pulido o me he desgastado. ¿Es una joya o una piedrecita lo que queda de mí?


Alicia Kopf, Hermano de hielo, Alpha Decay, Barcelona, 2016.

[El mundo mató...], Christian Bobin

miércoles, 5 de abril de 2017
Osamu Jinguji


El mundo mató a la lentitud. Ya no sabe dónde pudo enterrarla.


Christian Bobin, La grande vie, Gallimard, París, 2014.

[Un signo], Alicia Kopf

martes, 4 de abril de 2017
Judy Dater


Es determinante la influencia del factor escala en las obras de arte y en el contexto del paisaje. Las montañas dependen absolutamente de este factor; sin él, no son más que una pila de tierra. Un signo, en cambio, no pierde nunca su poder, por pequeño que sea. Por eso me interesan más las palabras que las esculturas. Un sí es siempre un sí y no pierde nunca su valor ni por el soporte donde se escriba, ni por la escala en la que esté. Tanto da que sea susurrado como que se exclame gritando.

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Alicia Kopf, Hermano de hielo, Alpha Decay, Barcelona, 2016.
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[En la ventana...], Aitor Francos

lunes, 3 de abril de 2017
Fuera de la ventana, Lisa Strokes

En la ventana
la luz cierra los ojos
igual que un pájaro.


Aitor Francos, Filatelia, Renacimiento, Sevilla, 2017.

Confesión, Javier Lostalé

domingo, 2 de abril de 2017
Sin título [serie Sábanas], Zsuzsi Csiszer


CONFESIÓN

Escribo porque me salva, porque es lo único que me queda, porque fija un sonido, unas luces, el final de un acto de amor, el escenario de unas horas de deseo. Escribo porque están conmigo los que ya nunca estarán, porque bajo al mar desde la mesa donde apoyo la cuartilla y me quedo quieto en la memoria de un cuerpo, y prolongo unas voces hasta perder la noción del tiempo (días y años juntos, apretados en un instante que me deja sin defensa). Escribo porque al abrir el seno de una palabra encuentro la iluminación última del beso, porque pronuncio a solas mi única verdad: esa que después desmiento con mi vida. Escribo porque hay un llanto íntimo que me purifica desde que comienzo a hacer signos en el papel, porque poseo las cosas desde su respiración humana y puedo habitar aquello de lo que fui desterrado. Escribo para ser joven y alimentar una esperanza radical, para tener lo que no tengo y escuchar lo que nunca me dijeron. Escribo porque nunca fue más bello el engaño.


Javier Lostalé, La rosa inclinada (poesía 1976-2001), Calambur, Madrid, 2002, p. 143.
 

[buscamos la verdad...], celso castro

sábado, 1 de abril de 2017
 Richard Sammour


buscamos la verdad en las cosas, en los hechos, y sin embargo, la verdad siempre está en otra parte, no fuera sino dentro de nosotros, es una sensación, y poco más.


celso castro, sylvia, Destino, Barcelona, 2017.

[La narración como lugar...], Alicia Kopf

viernes, 24 de marzo de 2017
Iceberg, Gerhard Richter


La narración como lugar donde construir ficcionalmente la memoria, que es parcial y voluble, y que será reinventada de nuevo en el texto y por ello siempre destruida de nuevo en el texto. Ese hacha con la que romper el mar helado que nos habita.


Alicia Kopf, Hermano de hielo, Alpha Decay, Barcelona, 2016.
 

[Poetas...], Jorge Riechmann

martes, 21 de marzo de 2017
 Pájaro, Masao Yamamoto



Poetas   
son quienes construyen una casa con palabras   

una canción para cimentar    
una canción para alzar muros   
una canción para techar    
muchas canciones para el breve jardín    

y no enmudecen   
cuando la casa siempre   
se derrumba



Jorge Riechmann, Entreser (poesía reunida 1993-2007), Monte Ávila, Caracas, 2013, p. 233.

[De claridad y de sombra], Christian Bobin

lunes, 20 de febrero de 2017
Nadja Sveir


Hay un momento en el que ya no es de día, y tampoco es aún de noche. [...] Nos hace falta un poco de oscuridad para ver bien, ya que nosotros mismos estamos hechos de claridad y de sombra. 


Christian Bobin, Lettres d'or, Gallimard, París, 1995.

[El desierto humano], Tiqqun

domingo, 19 de febrero de 2017
Aprendiendo a pensar, Antony Gormley


Después de haber fracasado en la creación de computadoras capaces de igualar a los seres humanos, se emprendió el empobrecimiento de la experiencia humana hasta un punto en el que la vida puede confundirse con su modelo digital. ¿Somos capaces de visualizar el desierto humano que tuvo que crearse para hacer que la existencia en las redes sociales apareciera como algo deseable? Sucedió de la misma manera en que el viajero fue reemplazado por el turista, con el fin de hacer posible que este pagara por ir a cualquier parte del mundo en forma de holograma mientras permanecía en su habitación.


Tiqqun, La hipótesis cibernética, Acuarela & A. Machado, Madrid, 2015.

[Todo cuanto ocurre...], E. M. Cioran

sábado, 18 de febrero de 2017
Palermo, Italia, 1971, Henri Cartier-Bresson 


Todo cuanto ocurre es a la vez natural e inconcebible.
Conclusión que se impone tanto si consideramos tanto los grandes acontecimientos como los pequeños.

Emil Cioran, Desgarradura, Montesinos, Barcelona, 1983.

[Hallar la salida], Jorge Riechmann

viernes, 17 de febrero de 2017
La ventana, Antonio López


   "No podía hacer otra cosa", "no podía obrar de otro modo", "era el único camino posible": estas proposiciones son engaños prácticamente siempre, y muchas veces también autoengaños.
    Nuestro trabajo era, es, seguirá siendo hallar la salida de los callejones sin salida.
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Jorge Riechmann, Ahí es nada, El Gallo de Oro, Bilbao, 2014, p. 132. ‍‍ ‍‍
 

Almendro en flor, José Mateos

jueves, 16 de febrero de 2017
Almendro en flor, Vincent van Gogh 


ALMENDRO EN FLOR

Inconformista.
Florece en pleno invierno
una esperanza.

José Mateos, Haikus y otras pinceladas, Ediciones El Sitio, Sevilla, 2003.

[Vida fragmentada], Zygmunt Bauman

miércoles, 15 de febrero de 2017

Ruth Kumpernatz
 
 
 
   Como generadores de miedo oficial que son, quienes están en el poder se encuentran muy ocupados robusteciendo la incertidumbre existencial de la que ese fantasma ha surgido y renace permanentemente [...]. Los poderosos pueden contar gustosos con la posibilidad de confiar cada vez más en la colaboración de todos nosotros, becarios no remunerados, inseguros, precarios y sin protección, que vivimos una vida fragmentada en una sociedad cuya fragmentación apoyamos y reproducimos a diario.
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Zygmunt Bauman, Extraños llamando a la puerta, Paidós, Barcelona, 2016.

Una bandera blanca no tiene por qué ser necesariamente una toalla, Roger Wolfe

martes, 14 de febrero de 2017


UNA BANDERA BLANCA NO TIENE POR QUÉ SER NECESARIAMENTE UNA TOALLA

A veces
hay que descender
de las alturas
Caminar una vez más
entre mortales
Reconciliarse un poco
con la mediocre
comodidad
del que se permite
ir existiendo sin hacer
tantas preguntas
Sentarse por ejemplo
ante la tele
Poner películas
de vídeo
Llamar por teléfono
para lanzar un esoese
o confesarle a alguien
que le quieres
Enviar felicitaciones navideñas
a conocidos, hermanos
y demás familia
Hablar de política
con la mujer
de la limpieza
Comprar pipas con sal
o un cupón
de lotería
Hacer de cicerone
Sonreírle a una solterona
Decir gracias en el banco
Dejar pasar a una viejita
que te clava la punta
del paraguas
en la cola
de la tienda
Leer el 'Hola'
en la taza del váter
o en la consulta
de un dentista
Inclinarte y hacer muecas
gilipollas
delante del bebé de la vecina
Decir: "Qué día más espléndido"
o "Cielo, pásame la sal"
o "Tus ojos me recuerdan
al lucero de la aurora"
Comprarte una corbata
Guiñarle el ojo
a un parapléjico
Solidarizarte con un guardia
en un atasco
Interesarte por el hijo enfermo
de la estanquera
Escuchar declaraciones
de un político
y no sentir asco
ni odio
sino pena
(quiere decirse
compasión)
Aceptar que hay gente
para todo:
aficionados al fútbol
comedores de caracoles
lectores del último Planeta
taxistas
policías
acomodadores
porteros
conductores de autobús
traumatólogos
psiquiatras
funcionarios de Correos
(y que si uno ha tenido
un poco más de suerte
no es por su cara bonita
sino por algún prodigioso
y bendito accidente
de la biología)
A veces
—sólo a veces—
hay que bajar de las alturas
—o subir
de las profundidades—
y atreverse a ser estúpido
y feliz
sin necesidad siquiera
de estar enamorado
y recordarse
que la guerra todo el tiempo
puede acabar
con el más grande estratega
Salir por un momento
de la Obra
y si esa bala
que —desde algún lugar
más o menos alejado
en el tiempo y en el espacio—
ahora mismo
viene a por ti
te alcanza
entretenido
en alguno de estos
mezquinos menesteres
que no se diga
que no estuviste aquí
que no te pringaste
como el mejor cantamañanas
que no fuiste del todo
un ser humano


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Roger Wolfe, Noches de blanco papel (Poesía 1986 - 2001), Huacanamo, Barcelona, 2008. 
  

[Nunca conocemos...], Christian Bobin

lunes, 13 de febrero de 2017
Henri Senders


Nunca conocemos mejor una cosa que por su falta.


Christian Bobin, La dame blanche, Gallimard, París, 2009.

[¡Despejado cielo...!], Shoodoo

domingo, 12 de febrero de 2017
Saghmosavank, atardecer, Suren Manvelyan



¡Despejado cielo
invernal!
No tengo dónde agarrarme.

Shoodoo



Elena Gallego & Seiko Ota (ed.), Haikus en el corredor de la muerte, Hiperión, Madrid, 2014.

[Por qué nos cuestionamos...], Verónica Aranda

sábado, 11 de febrero de 2017
Kent Shiraishi

Por qué nos cuestionamos
el sentido del caos
si todo el universo se sustenta
sobre el caparazón de la tortuga.
Si somos vulnerables
y, a la vez, resistimos.
Si la contemplación
nos devuelve a las márgenes de un río
donde las lavanderas poseen el mediodía
y la tregua del tiempo
es un sari secándose en las rocas.


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Verónica Aranda, Épica de raíles, Devenir, Madrid, 2016.
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