River runs deep, Miguel Floriano

jueves, 12 de julio de 2018
Hacia el río, Mark Demsteader

RIVER RUNS DEEP

Acaso no comprendas por qué escribo.
Acaso tú, con quien no debo
vigilarme, asir la piel, amordazar
el pensamiento, acaso tú, con quien traspaso
la secreta escala, y una vez
al otro lado del deseo
dejo de conocer admoniciones
y estériles renuncias, y murmuro
el misterio, y desdeño al fin
la servidumbre, y ofrendo todo
el movimiento, y ardo en él,
para los dos, acaso tú
no comprendas por qué escribo.
Poco importa. Jamás será el silencio
lo que amenace con triunfar,
sino la verdad que en él se oculta.

Escribo mejor de lo que sé
para sabernos un poco mejor.
Escribo porque también a ti te tiene
la ciudad y su aurora interminable.
Escribo porque respiras un aire lujoso,
pour voir les diamants élus,
porque tiemblas como un cielo estrellado
y acoge tu tristeza algo de súbito milagro.
Escribo para no tocar tu nombre
y esclarecer efímeras las cosas.
Para este instante escribo, nada más,
mientras laten las frías aguas y esperamos
un dolor indefenso, rectos en la bondad
y en la vehemencia,

para regresar libre y desnudo escribo,
para volver a este oficio, de nuevo verdadero,

dudando entre salvar
el poema o la distancia.

Miguel Floriano

Sudario, Miguel Floriano

miércoles, 11 de julio de 2018
Presencia y ausencia, John Batho

SUDARIO

De vuelta hacia nosotros, caminamos
dejando atrás un hilo suave,
sobre calles como cuerpos,
casi raíz de selva o nudo extraño
que la sombra aún interroga,
infinidad que la música sublima,
Dios último de los que piensan en la muerte
y dejan de temerla.
Jamás un rito de costumbre.
Tacto para el tacto, labio para el labio,
sed que se prolonga,
una forma de amar
lo bello y lo terrible.
Ah! redevenir rien irrévocablement!

Me pregunto qué habré dicho en otros besos.
Por qué toda palabra las cosas hiere
fatalmente.

Memoria, ¿respirabas?
Cuál es tu puerta, deseo.

Miguel Floriano
  

[Podemos imaginarlo...], Emil Cioran

lunes, 9 de julio de 2018
Patio, Emiliano Jatosti

Podemos imaginarlo todo, predecirlo todo, salvo hasta dónde podemos hundirnos.

Emil Cioran, Ese maldito yo, Tusquets, Barcelona, 2008 (1987).

[Queda el poema], James Salter

sábado, 7 de julio de 2018
Minor White

Todo lo que no está escrito desaparece, salvo por ciertos momentos que perduran, ciertas personas, días concretos. Los animales mueren, la casa se vende, los hijos son mayores, incluso la propia pareja se ha desvanecido, y aun así queda el poema.


James Salter, El arte de la ficción, Salamandra, Barcelona, 2018.

[Una herida en la pared...], Aitor Francos

jueves, 5 de julio de 2018
Laberinto, Lauren Semivan

Una herida en la pared para que entre el mensaje de la belleza.

Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[Llega un día...], James Salter

martes, 3 de julio de 2018
Llega un día en que adviertes que todo es un sueño, que sólo las cosas conservadas por escrito tienen alguna posibilidad de ser reales.

James Salter, Todo lo que hay, Salamandra, Barcelona, 2014.

Los que van a amar te saludan, Rodrigo Sancho Ferrer

domingo, 1 de julio de 2018
La mano de Becky, Lewis Rogers


LOS QUE VAN A AMAR TE SALUDAN

Porque siempre muere
aquello que amas,
te asalta la duda.

Pero basta un instante,
el paisaje y su mano,
para desarmarla.


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Rodrigo Sancho Ferrer, Vaho, Rialp, Madrid, 2016.
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