[Escribo cuando todo...], Miguel Floriano

viernes, 7 de diciembre de 2018
En el filo de la palabra, Loïc Arnaud

ESCRIBO cuando todo
a lo que renuncio te señala.
No haber sido feliz, haber dormido
un sueño injusto, y darse cuenta.
Decir: el dolor ya solo es
aquello que se ha ido, y jamás regresará
a la memoria a la que pertenece.
Tener mi casa donde tú estuvieras.
Confiar en el camino cuyo fin se ignora,
seguro de que seguirá mañana
en el mismo lugar, bajo un cielo idéntico.
Nombrar la noche que dura todavía
puesto que fue tuya, tuya completamente.

No quiero que me malinterpretes.
Nada es posible en esta voz.
Se trata de palabras que nacen para morir,
y mueren sobre unos ojos
brillantes como pájaros.

Vuelve, y podrás mirarme para ver
que aún tengo miedo,
que aún tengo miedo porque tuve historia.


Miguel Floriano


    

[Una fuente de luz], Jorge Riechmann

sábado, 24 de noviembre de 2018
Joan Carroll Kudin

Un buen poema no es una fotografía sino una fuente de luz.

Jorge Riechmann

[La juventud es feliz...], Franz Kafka

miércoles, 21 de noviembre de 2018
Invierno en las montañas Ore, II, Daniel Řeřicha


La juventud es feliz porque posee la capacidad de ver la belleza. [...] Aquel que conserva la capacidad de ver la belleza no envejece.


Franz Kafka, Escritos sobre el arte de escribir, Taller Escritura Fuentetaja, Madrid, 2003. Traducción de Michael Faber-Kaiser.

[No hay un solo camino...], Belén Gopegui

jueves, 15 de noviembre de 2018
Flotar, Emily Schiffer


No hay un solo camino para entrar en los sueños de los demás.


Belén Gopegui, Quédate este día y esta noche conmigo, Penguin Random House, Barcelona, 2017.

[La verdad que no se transforma], Elias Canetti

miércoles, 14 de noviembre de 2018
Karl Seitinger


De nada sirve decirse la verdad, siempre la verdad. La verdad que no se transforma en nada es horror y devastación.


Elias Canetti, El suplicio de las moscas, Anaya & Mario Muchnik, Madrid, 1994.

[No hay peor dolor...], Karmelo C. Iribarren

martes, 13 de noviembre de 2018
Edward Weston

No hay peor dolor que el que no puedes contar.

Karmelo C. Iribarren, Diario de K., Renacimiento, Sevilla, 2014.

[La escritura es esta mano], Christian Bobin

lunes, 12 de noviembre de 2018
Puerta (detalle), Gernot Schwarz 


Apenas he rozado esta vida. Pasé por ella como un extraño. A veces, una puerta se me resistía. Separándome de mí mismo. Insistí sin impaciencia. La escritura es esta mano impresa en el cristal.


Christian Bobin, La nuit du cœur, Gallimard, París, 2018.