[En ciertas conversaciones...], Ramón Eder

Rafał Olbiński

En ciertas conversaciones lo que no se nos dice es precisamente lo único que oímos.

Ramón Eder, Palmeras solitarias, Renacimiento, Sevilla, 2018.

[Una lengua...], Miguel Ángel Arcas

Sábanas #3, mapa de emociones, Zsuzsi Csiszer

Una lengua es un mapa de lo posible.


Miguel Ángel Arcas, Más realidad, Pre-Textos, Valencia, 2012.

[Lo sabes...], Jorge Riechmann

Emiliano Jatosti

Lo sabes desde siempre hasta que de verdad lo sabes.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[El tacto...], Aitor Francos

Jan Saudek

El tacto es un silencioso acumulador de signos, un estratega de hacer los obstáculos inapreciables.

Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[Cada belleza...], Fernando Menéndez

Auguste Rodin

Cada belleza tiene un amanecer distinto.


Fernando Menéndez, Tempo di silencios, Trea, Gijón, 2018.

La cuenta atrás, Antonio Orihuela

 Kelly Lynn Lunde (Grecia, 2015) | Mike Blake (Texas, 2018)

LA CUENTA ATRÁS

Auschwitz no es historia,
era premonición.


Antonio Orihuela, El amor en los tiempos del despido libre, Amargord, Madrid, 2014.

[El niño que todos llevamos dentro...], Pere Saborit

Niño y halcón, Keith Carter

El niño que todos llevamos dentro suele estar muerto de miedo, según X., al tener que convivir con el monstruo que también habita en nuestro interior.

Pere Saborit, Los colores de la paradoja, Trea, Gijón, 2018.

[Qué extraño...], José Daniel García

Amantes, Milene Rust

Qué extraño es el amor. Es como un escape de gas
                                                       imperceptible
  que asfixia a una familia entera mientras duerme. ‍‍
                                                     Ocurre y punto.


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José Daniel García, Noir, La Isla de Sitlolá, Sevilla, 2018.
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[Una mirada...], Fernando Menéndez

En busca del tiempo perdido, Herbert Bayer 

Una mirada, una partitura de densos silencios.


Fernando Menéndez, Tempo di silencios, Trea, Gijón, 2018.

Poesía, Roger Wolfe

Detrás de cada espejo hay una eternidad en blanco, Jennifer Lin

POESÍA

Me pregunta qué es poesía.
Poesía, le respondo, es un rebaño
de vacas cruzando mansamente un puente
por encima de una autopista de montaña.

Y me mira y me sonríe. Y eso
—lo lleva puesto y no lo sabe—
es poesía, y de la buena, también.



Roger Wolfe, Algo más épico sin duda, Renacimiento, Sevilla, 2018.

[Escribir es...], Marc Augé

Cerca del fin del camino, Gerald E. W. Shepherd

Escribir es morir un poco, pero un poco menos solo.


Marc Augé, El tiempo sin edad. Etnología de sí mismo, Adriana Hidalgo, Madrid, 2016, p. 56.
  

[Hasta en nuestros silencios], Christian Bobin

Libélula, Watanabe Seitei

El amor es el milagro de que un día nos entiendan hasta en nuestros silencios y de entender, a nuestra vez, con la misma delicadeza: la vida en estado puro, tan sutil como el aire que sostiene las alas de las libélulas y se regocija con su danza.

Christian Bobin, Resucitar, Encuentro, 2016, 2017.
   

Mi vida, Henri Michaux

Åsa Widman

MI VIDA

Te vas sin mí, vida mía.
Ruedas.
Y yo todavía espero dar un paso.
Llevas la batalla hacia otra parte.
Me abandonas así.
Nunca te he seguido.

No veo claramente tus ofertas.
Lo poco que quiero, nunca lo traes.
A causa de esa falta, anhelo tanto.
Tantas cosas, casi el infinito…
A causa de ese poco que falta, que nunca traes.

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Henri Michaux, Antología poética (1927-1986), Adriana Hidalgo, Madrid, 2008.
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[Sólo he escrito para ti...], Christian Bobin

Antonio Canova

Sólo he escrito para ti, incluso antes de conocerte, incluso en otro tiempo, en la oscura inmensidad del tiempo antes de encontrarnos.


Christian Bobin, L'homme-joie, L'Iconoclaste, 2012.

[Puedes acariciar...], Francis Scott Fitzgerald

Natalia Drepina

Puedes acariciar a la gente con palabras.


Francis Scott Fitzgerald, El Crack-Up, Capitán Swing, Madrid, 2012.

[Parece como si existiera...], Milan Kundera

Mario De Biasi

Parece como si existiera en el cerebro una región totalmente específica, que podría denominarse memoria poética y que registrara aquello que nos ha conmovido, encantado, que ha hecho hermosa nuestra vida.

Milan Kundera, La insoportable levedad del ser, Tusquets, Barcelona, 2005.