[El niño que fui...], Karmelo C. Iribarren

lunes, 30 de abril de 2018
Un rincón de apartamento, Claude Monet 


El niño que fui me mira a veces como pidiéndome explicaciones y no sé qué decirle.


Karmelo C. Iribarren, Diario de K, Renacimiento, Sevilla, 2014.

[La belleza...], Benito Romero

domingo, 29 de abril de 2018
Nadja Sveir


La belleza fuera del marco de la ficción siempre se nos presenta mutiliada.


Benito Romero, Horizontes circulares, Trea, Gijón, 2018.

[El poeta toca una flor...], Ángel Crespo

sábado, 28 de abril de 2018
Niña con flor blanca, Jan Mankes


El poeta toca una flor y la convierte en flor. Y no hay metamorfosis más profunda.


Ángel Crespo, Aforismos, Huerga Y Fierro, Madrid, 1997.

[Como seres humanos], Jorge Riechmann

viernes, 27 de abril de 2018
Violencia, Luc Tuymans


Lo que necesitamos —ay, con tanta urgencia— no es humanizar la naturaleza: es humanizarnos como seres humanos.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[La función del amor...], Aitor Francos

miércoles, 25 de abril de 2018
Auguste Rodin

La función del amor es suplantar un lenguaje imposible.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[Ante el vacío], Christian Bobin

martes, 24 de abril de 2018
Natalia Drepina

Esta igualdad inalienable ante el vacío, el horror del vacío, la soberanía del vacío. Si lo negamos o no, poco importa. Es ahí donde estamos. Es ahí donde suceden los encuentros.

Christian Bobin, Souverainete du vide / Lettres d'or, Gallimard, París, 1995.

[Un libro...], E. M. Cioran

lunes, 23 de abril de 2018
Crimen literario, Oriol Domingo


Un libro debe hurgar en las heridas, provocarlas incluso. Un libro debe ser un peligro.


Emil Cioran, Desgarradura, Montesinos, Barcelona, 1983.

[Palabra esencial...], Ander Mayora

domingo, 22 de abril de 2018
Zonas de lo accesorio, Antony Gormley


Palabra esencial es aquella cuya ausencia nos destruye.


Ander Mayora, El páramo, Trea, Gijón, 2018.

[Que una palabra pueda perderse...], Pascal Quignard

sábado, 21 de abril de 2018
Caballo, Isao Tomoda


Que una palabra pueda perderse quiere decir: la lengua no es nosotros mismos. Que en nosotros la lengua sea adquirida quiere decir: podemos conocer su abandono. Que podamos estar expuestos a su abandono quiere decir que el todo del lenguaje puede refluir en la punta de la lengua. Quiere decir que podemos regresar al establo, a la jungla, a la preinfancia o a la muerte.

Pascal Quignard, El nombre en la punta de la lengua, Debate, Madrid, 1994.

[Todos excretamos...], Mircea Cărtărescu

viernes, 20 de abril de 2018
Shin KwangHo


Todos excretamos, al vivir, los poemas y los cuadros, las ideas y las esperanzas, los deslumbrantes palacios de la música y de la fe, las conchas con las que en otro momento protegimos nuestro vientre blando, pero que solo tras nuestra desaparición empieza a vivir en el aire dorado de las formas puras. Lo geométrico nace siempre de lo amorfo, la serenidad, del sufrimiento y de la tortura, así como las lágrimas secas dejan maravillosos cristales de sal.

Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

[No hay verdadera soledad...], E. M. Cioran

jueves, 19 de abril de 2018
Laurent Millet


No hay verdadera soledad más que ahí donde se piensa en la urgencia de una oración −de una oración posterior a Dios y a la misma fe.


E. M. Cioran, El aciago demiurgo, Ediciones Perdidas, Almería, 2011.


[Si no existieran los sueños...], Mircea Cărtărescu

miércoles, 18 de abril de 2018
 
Kind of blue II, Tomas Kank


Si no existieran los sueños, jamás habríamos sabido que tenernos un alma. El mundo real, concreto, tangible, sería lo único que existe, el único sueño permitido y, en tanto que único, incapaz de reconocerse a sí mismo como sueño. Dudamos de él porque soñamos. Percibimos exactamente lo que es —una siniestra prisión de la mente— solo porque, al cerrar los ojos de noche, nos despertamos siempre al otro lado de nuestros párpados. Es como esos viajes que te abren los ojos y la mente, como el vuelo de ese pájaro que otea desde la altura tierras lejanas.

Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

[Qué huésped...], Aitor Francos

martes, 17 de abril de 2018
Historia y memoria, Kōji Enokura


Qué huésped más incómodo la memoria.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.


[Surgen las primeras yemas...], Christian Bobin

lunes, 16 de abril de 2018
 
Betty Jo


Surgen las primeras yemas, densas, apretadas alrededor de una verdad todavía demasiado frágil para ser dicha.

Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Las manos...], Aitor Francos

domingo, 15 de abril de 2018
Las manos como alas, Cornel Gingarasu


Las manos son manos si se dejan tocar por las cosas más humildes. Y la cosa más humilde del mundo es una mano que toca a otra mano.

Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

Paseando, Adam Zagajewski

sábado, 14 de abril de 2018
Alison Scarpulla

PASEANDO

A veces, paseando, por senderos campestres
o por un bosque verde y solitario
jirones de voz escuchas, quizá llamadas;
te niegas a creerlas y apresuras el paso
y ellas te siguen momentáneamente
como animales domesticados.

Te niegas a creerlas. Luego, sin embargo,
en una bulliciosa calle de una gran ciudad,
te arrepientes de haberte rebelado
e intentas traer a la memoria
sílabas, sonidos, intervalos...

Pero ya es tarde
y no sabrás jamás
quién cantaba, qué música
y qué mensaje en ella había.

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Adam Zagajewski, Poemas escogidos, Pre-Textos, Valencia, 2005.
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[El miedo es común], Mircea Cărtărescu

Chema Madoz

Al final sentí miedo. Eso al menos sí pudieron comprenderlo, porque el miedo es común al rosario de mundos como lo es el hilo en el que se ensartan las perlas del collar.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

Atreverse, Ben Clark

jueves, 12 de abril de 2018
Insomnio #03, Anne Lindberg 

ATREVERSE

Atreverse, viajar a la galaxia
que gira en cada uno de nosotros.
Atreverse, mirar al agujero
negro que hay en su centro
y zambullirse allí,
donde duerme lo malo,
donde las cosas malas se defienden.

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Ben Clark, La policía celeste, Visor, Madrid, 2018.
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La policía celeste, Ben Clark

lunes, 9 de abril de 2018
Tela de araña, vija celmins 

LA POLICÍA CELESTE

Hay un patrón furtivo en la mecánica que promete presencias.
Las leyes más antiguas lo confirman:
Buscadlo porque existe.
Dios no habría permitido que fuera de otra forma.

Pero hablamos de un tiempo más antiguo que Dios. Hablamos de la ley de los objetos
que se atraen, que chocan,
que se juntan y dejan, casi siempre, a otro cuerpo de lado.

Cada abrazo refuerza el teorema
y hace más triste el día;
cada beso confirma que hay un beso por dar, por recibir,
que flota solo entre el frío sin fin de las constelaciones.

¿Qué eres? ¿Dónde estás? ¿Cómo entender
si te hemos encontrado sin saberlo?

Y sí,
toda persecución conlleva un daño,
cada intento condena a los intentos y cada nueva fórmula
erosiona y amarga la esperanza.

Pero debo buscarte. Tenemos que buscarte.
Porque las matemáticas sugieren,
porque la poesía certifica
y sobre todo porque la noche es densa y negra
y las alternativas dan demasiado miedo.

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Ben Clark, La policía celeste, Visor, Madrid, 2018.
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[El dolor...], Mircea Cărtărescu

miércoles, 4 de abril de 2018
Masha Ivashintsova



El dolor es otro nombre para la realidad.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.


Beatus ille..., José Cereijo

lunes, 2 de abril de 2018
Sin título (Portugal, 1968), Neal Slavin

BEATUS ILLE...

Feliz el que de pleitos alejado
deja pasar las horas
viendo cómo se van las nubes por el cielo.

Feliz aquel que sabe conformarse
con lo que dan los días,
leve, menor, oscuro y suficiente.

Feliz el que en la ausencia
también encuentra un mundo.
Feliz aquel que siente la vida como un sueño.

Feliz, si no envidiara a los que son reales,
a los que duermen juntos,
a los que saben, a los que se arriesgan.



José Cereijo


Ana Eire (ed.), Sin fronteras. Antología de poetas gallegos que escriben en español, Renacimiento, Sevilla, 2018.
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