La mirada, Josep Maria Nogueras

miércoles, 28 de febrero de 2018
Envuelto en el invierno blanco, Pierre Pellegrini 

LA MIRADA

La nieve permanece
después de dos semanas. En invierno
dormitan las preguntas

y al ventanal del mundo
se asoman nuestros nombres.

Somos los ojos limpios de febrero:
contemplamos la nieve
como quien memoriza una plegaria.

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Josep Maria Nogueras, Avanzar, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017.
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[Milagros que se ignoran], Christian Bobin

martes, 27 de febrero de 2018
Pareja de ancianos en un banco por la noche, Santa Monica, California, 1962, Diane Arbus 


Las personas son milagros que se ignoran.


Christian Bobin, Un asesino blanco como la nieve, La Cama Sol, Madrid, 2017.

[Necesitamos llegar...], Christan Bobin

lunes, 26 de febrero de 2018
Eve Arnold


Necesitamos llegar a adultos para comprender que los adultos no existen, que fuimos criados por niños que con la armadura de nuestra risa se volvían falsamente invulnerables.


Christan Bobin, L'éloignement du monde, Lettres Vives, París, 1993.

[Exiliados del cielo], Ian MacDonald

domingo, 25 de febrero de 2018
 Diciembre del 71, Hampstead Heath, Keith Morris


Nick Drake nos recuerda que la vida es sufrimiento y que el mundo es un misterio insondable. Nos dice que una manera mágica y contemplativa de ver puede [...] impedir que destruyamos el mundo con nuestra arrogante suposición de que sabemos qué es. Porque no lo sabemos. Todos somos exiliados del cielo, por más que algunos no nos demos cuenta. Pero lo recordamos cuando la magia nos revela el cielo en una flor silvestre. Y entonces oímos tañer la campana.


Ian MacDonald, en Gabrielle Drake (ed.), Nick Drake. Recuerdo de un instante, Malpaso, Barcelona, 2017.

[Rueda de hámster], Hartmut Rosa

sábado, 24 de febrero de 2018
Nairy Shahinian (serie Alienación)



La promesa eudemonista de la aceleración moderna yace, por lo tanto, en la idea (no expresada) de que la aceleración del “ritmo de vida” es nuestra respuesta (es decir, la respuesta de la modernidad) a los problemas de lo finito y la muerte. No hace falta aclarar que esta concepción, por desgracia, en última instancia no cumple con su promesa. Las mismas técnicas que nos ayudan a ahorrar tiempo han conducido a una explosión de las opciones que el mundo ofrece: no importa cómo nos convertimos en rápidos, nuestra participación en el mundo, es decir, la proporción de las opciones realizadas y las experiencias alcanzadas frente a aquellas que se han perdido no aumenta, sino que cae incesantemente. Me atrevo a decir que esta es una de las tragedias del hombre moderno: mientras se siente atrapado en una rueda de hámster, su apetito por la vida y el mundo nunca queda satisfecho, sino que se frustra cada vez a mayor escala.


Hartmut Rosa, Alienación y aceleración. Hacia una teoría crítica de la temporalidad en la modernidad tardía, Katz, Madrid, 2016, pp.49-50.

[Lo peor que un niño], Javier Serrano

viernes, 23 de febrero de 2018
El ángel, Cyprien Clément-Delmas 


...me acuerdo de que lo peor que un niño le podía decir a otro era "ojalá te mueras"...


Javier Serrano, Jardines efímeros. Me acuerdo, Libros de Ítaca, Madrid, 2017.

Este inútil poema, David Hernández Sevillano

jueves, 22 de febrero de 2018
Berit Sundman

ESTE INÚTIL POEMA

Ya sé que no hay poema
que escriba del amor
capaz de remediar todo este amor,
capaz de dibujar toda esta luz
y con ella toda esta oscuridad
—siempre van de la mano—,
capaz de abrir las puertas
y de encender las velas
y de servir las copas
que los besos no alcanzan.

Por eso te he dejado
unas migas de pan
al borde del alero
y este inútil poema
que habla de ti y de mí,
de dos torpes gorriones
volando entre la nieve,
desoyendo el invierno.
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David Hernández Sevillano, Lo que tu nombre tiene de aventura, Hiperión, Madrid, 2017.
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[Apenas puede insinuarse], Jorge Riechmann

miércoles, 21 de febrero de 2018
Bastiaan Beun


El literato, ingenuo, piensa que todo puede decirse. El poeta, más avisado, sabe que lo realmente importante apenas puede insinuarse: puede sólo quedar inscrito como silencio o como blanco en los acogedores márgenes de la página.


Jorge Riechmann, Ahí es nada, El Gallo de Oro, Bilbao, 2014.

En el jardín, Josep Maria Nogueras

martes, 20 de febrero de 2018
Arcos de rosas en Giverny, Claude Monet 

EN EL JARDÍN

Al fin lo has comprendido:
no existe el tiempo, sólo es un engaño
que el hombre concibió para afligirse
entre vanas preguntas
y dudas que ensombrecen su mirada.

Mientras la vida estalla en los rosales
no existe el tiempo,
sólo esta eternidad
de luz y de silencio donde hallamos
nuestra conciencia en paz, nuestra morada.

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Josep Maria Nogueras, Avanzar, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017.
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[La tiranía de lo visible...], Christian Bobin

lunes, 19 de febrero de 2018
Yen Chung Tang

La tiranía de lo visible nos convierte en ciegos. El resplandor del verbo atraviesa la noche del mundo.


Christian Bobin, La dama blanca, Árdora, Madrid, 2018.

[Sin relojes], Juan Carlos Onetti

domingo, 18 de febrero de 2018
Mujer en el agua, Zhao Zhu


¿Cómo sentiría uno el tiempo sin relojes, sin el sol, teniendo sólo el cuerpo para medirlo?


Juan Carlos Onetti, Tierra de nadie, Punto de Lectura, Barcelona, 2007.

[Acompañarnos en el camino], Álex Chico

sábado, 17 de febrero de 2018
Todd Hido, serie Casas de noche


Con frecuencia tenía la sensación de que yo era el último habitante vivo que aún rondaba por el pueblo. Aunque, si lo pienso bien, no creo que existan los paseos completamente solitarios, porque siempre aparece una muchedumbre de ausentes que se proponen acompañarnos en el camino, como cuando uno se escribe en una casa vacía y, a medida que se añaden frases a la página en blanco, se van iluminando poco a poco el resto de habitaciones.


Álex Chico, Un final para Benjamin Walter, Candaya, Barcelona, 2017.

[Saciar la fiebre], Christian Bobin

viernes, 16 de febrero de 2018
Amanecer con gaviota, Stoney Stone  


Escribir es una manera de saciar la fiebre de la primera mañana del mundo, que cada día vuelve.


Christian Bobin, La dama blanca, Árdora, Madrid, 2018.


El hacedor, Armando Alanís

jueves, 15 de febrero de 2018
Escena en biblioteca, William Henry Fox Talbot 

EL HACEDOR

Sembró un árbol, tuvo un hijo y escribió un libro. El libro fue el primero en morir.


Armando Alanís, Coitus interruptus, La Terquedad, Saltillo, 2016.

[Eso que no podemos ver], Verónica Gerber Bicceci

miércoles, 14 de febrero de 2018
Teribërka, Murmanskaya Oblast', Russia, Dmitry Markov 


Dicen que cada respuesta a una pregunta es una nueva pregunta. Eso también es algo que nos une: ni los astrónomos, ni las buscadoras de desaparecidos, ni mi Hermano(H) ni Yo(Y) sabemos nada. Todos estamos buscando huellas o haciéndonos preguntas. Todos estamos esperando que por fin aparezca eso que no podemos ver.


Verónica Gerber Bicceci, Conjunto vacío, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.

Umbral, Inés Mendoza

martes, 13 de febrero de 2018
Ante el recuerdo de la ventana, Deborah Parkin 

UMBRAL

Ordeno unos libros sobre un anaquel en una casa vacía. Alguien me observa. No me siento inquieto. Por alguna razón, me urge encontrar una ventana. Veo de repente que desde el techo al rodapié, las paredes de la casa están cubiertas por huellas de cuadros. Hay marcas de todo tipo: el óvalo que dejó un retrato pequeño, el rectángulo donde posiblemente colgó un bodegón y bastantes más.
   Al fin, reparo en una ventana que al parecer no se ha abierto desde hace años. Alguien respira a mis espaldas. Es una niña, pero tiene una mirada adulta, una mirada que me sobrecoge. La niña dice: "tiemblo por el ser". Entonces me asomo afuera y entiendo que el mundo lleva mucho tiempo muerto y que yo lo había olvidado.

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Inés Mendoza, Objetos frágiles, Páginas de Espuma, Madrid, 2017.
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[Aquello que nos falta], Josep M. Rodríguez

lunes, 12 de febrero de 2018
Orilla del desierto - Essaouira, Erich Vogel


Imagina la palma de una mano
que no tuviera líneas,

eso es el desierto:

la belleza
de aquello que nos falta.

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Josep M. Rodríguez, "Cuaderno del desierto, II", Sangre seca, Hiperión, Madrid, 2017.
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[Señalar con exactitud el lugar...], Álex Chico

domingo, 11 de febrero de 2018
 László Moholy-Nagy


Señalar con exactitud el lugar donde atrapamos nuestros hallazgos. Identificar todas las huellas, todas las trazas, porque en una de esas líneas se encuentra una verdad diferente, una verdad complementaria que abandona su condición marginal y se convierte en una premisa indispensable. Algo que no habíamos previsto en el inicio de nuestro viaje y que al tenerlo frente a nosotros sabemos que por fin Io hemos encontrado.


Álex Chico, Un final para Benjamin Walter, Candaya, Barcelona, 2017.

Tu nombre, Karmelo C. Iribarren

sábado, 10 de febrero de 2018
Avenida lluviosa de América, Camille Lacroix 

TU NOMBRE

Te quiero desaforada,
torrencialmente,

igual que si lloviese
en todas las ciudades del mundo
a la vez,

y cada gota llevase escrito
tu nombre.
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Karmelo C. Iribarren

[Una unidad de tiempo], Brigitte Giraud

jueves, 8 de febrero de 2018
 Frontera, Robert Hutinski


De repente, se le viene a una encima el instinto de supervivencia. Sí, de él se trata. Trabaja en la sombra; no le hemos pedido nada. Es algo automático. Y, no obstante, no vemos razón alguna para levantarnos por la mañana. Pero nos levantamos pese a todo, hilvanamos los minutos, no tenemos más ambición que la de llegar a la noche. Y, por la noche, la de llegar a la mañana. No somos ya sino una unidad de tiempo que la actividad obnubila.


Brigitte Giraud, Ahora, Contraseña, Zaragoza, 2014.

La obcecada, Agustín Pérez Leal

miércoles, 7 de febrero de 2018
Ave del paraíso en la nieve, Marc Holcroft 

LA OBCECADA

Ayer nevó en la sierra,
no lejos de la casa.
En el jardín, ave del paraíso
sin alas ni horizonte, la strelitzia
ha comenzado a florecer.
El frío es denso aún; pero ella insiste.
Su corazón no sabe de estas cosas.

Y en esa obcecación
le va la vida.

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Agustín Pérez Leal, Tú me mueves, Pre-Textos, Valencia, 2016.
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[Tan difícil de contar], Sergio del Molino

martes, 6 de febrero de 2018
Cine negro / floración en desierto, Milene Rust 


¿Por qué era todo tan difícil de contar? ¿Por qué la vida se narraba tan mal, con tanto desorden? Quizás aquel destello en los ojos de mi abuela era un reflejo del que ardía en mis propias retinas, deseosas de montarlo todo en planos y secuencias, buscando el momento adecuado para subir la música y fundir a negro.


Sergio del Molino, Lo que a nadie importa, Mondadori, Barcelona, 2014.

Non é xusto, Manuel Álvarez Torneiro

lunes, 5 de febrero de 2018
Camelia roja, Misato Tanaka 

NON É XUSTO

Non é xusto.

Caerache o cabelo e chorarás
o pranto doutros días,
como antonte,
como os días de sol, os días vivos.

Baixo a mamila esquerda
—que un día desexaron
o sátiro máis torpe e o novizo,
dende un basto desexo—
hai un barro mortal. E non é xusto.

E non é xusto por moi inescrutables
que sexan os camiños do teu deus.

E non é xusto.
Aínda que regresen as camelias
querendo dicir algo.

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Manuel Álvarez Torneiro, Onde nunca é mañá, Kalandraka, Vigo, 2014.
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[Existir en la memoria...], Sergio del Molino

domingo, 4 de febrero de 2018
Andréi Tarkovski [serie Polaroids]


Existir en la memoria es una de las formas más poderosas de existencia que conocen los humanos.


Sergio del Molino, La España vacía. Viaje por un país que nunca fue, Turner, Madrid, 2016.

[Un árbol], Verónica Gerber Bicceci

sábado, 3 de febrero de 2018
 Pole dance, Kilian Schönberger  


He estado buscando un árbol en el que marqué mi nombre cuando era niña. No sé qué fue lo que desapareció: la marca o el árbol, ¿o ambos? Los árboles no se mueven de lugar, pero es muy difícil encontrarlos.


Verónica Gerber Bicceci, Conjunto vacío, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.