[Qué extraño...], José Daniel García

miércoles, 20 de junio de 2018
Amantes, Milene Rust


Qué extraño es el amor. Es como un escape de gas
                                                       imperceptible
  que asfixia a una familia entera mientras duerme. ‍‍
                                                     Ocurre y punto.


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José Daniel García, Noir, La Isla de Sitlolá, Sevilla, 2018.
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[Una mirada...], Fernando Menéndez

martes, 19 de junio de 2018
En busca del tiempo perdido, Herbert Bayer 


Una mirada, una partitura de densos silencios.


Fernando Menéndez, Tempo di silencios, Trea, Gijón, 2018.

Poesía, Roger Wolfe

lunes, 18 de junio de 2018
Detrás de cada espejo hay una eternidad en blanco, Jennifer Lin


POESÍA

Me pregunta qué es poesía.
Poesía, le respondo, es un rebaño
de vacas cruzando mansamente un puente
por encima de una autopista de montaña.

Y me mira y me sonríe. Y eso
—lo lleva puesto y no lo sabe—
es poesía, y de la buena, también.



Roger Wolfe, Algo más épico sin duda, Renacimiento, Sevilla, 2018.


[Escribir es...], Marc Augé

sábado, 16 de junio de 2018
Cerca del fin del camino, Gerald E. W. Shepherd


Escribir es morir un poco, pero un poco menos solo.


Marc Augé, El tiempo sin edad. Etnología de sí mismo, Adriana Hidalgo, Madrid, 2016, p. 56.
  

[Hasta en nuestros silencios], Christian Bobin

miércoles, 13 de junio de 2018
Libélula, Watanabe Seitei

El amor es el milagro de que un día nos entiendan hasta en nuestros silencios y de entender, a nuestra vez, con la misma delicadeza: la vida en estado puro, tan sutil como el aire que sostiene las alas de las libélulas y se regocija con su danza.

Christian Bobin, Resucitar, Encuentro, 2016, 2017.
   

Mi vida, Henri Michaux

martes, 12 de junio de 2018
Åsa Widman

MI VIDA

Te vas sin mí, vida mía.
Ruedas.
Y yo todavía espero dar un paso.
Llevas la batalla hacia otra parte.
Me abandonas así.
Nunca te he seguido.

No veo claramente tus ofertas.
Lo poco que quiero, nunca lo traes.
A causa de esa falta, anhelo tanto.
Tantas cosas, casi el infinito…
A causa de ese poco que falta, que nunca traes.

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Henri Michaux, Antología poética (1927-1986), Adriana Hidalgo, Madrid, 2008.
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[Sólo he escrito para ti...], Christian Bobin

sábado, 9 de junio de 2018
Antonio Canova


Sólo he escrito para ti, incluso antes de conocerte, incluso en otro tiempo, en la oscura inmensidad del tiempo antes de encontrarnos.


Christian Bobin, L'homme-joie, L'Iconoclaste, 2012.

[Puedes acariciar...], Francis Scott Fitzgerald

miércoles, 6 de junio de 2018
Natalia Drepina


Puedes acariciar a la gente con palabras.


Francis Scott Fitzgerald, El Crack-Up, Capitán Swing, Madrid, 2012.

[Parece como si existiera...], Milan Kundera

domingo, 3 de junio de 2018
Mario De Biasi


Parece como si existiera en el cerebro una región totalmente específica, que podría denominarse memoria poética y que registrara aquello que nos ha conmovido, encantado, que ha hecho hermosa nuestra vida.


Milan Kundera, La insoportable levedad del ser, Tusquets, Barcelona, 2005.

En mayo, Adam Zagajewski

miércoles, 30 de mayo de 2018
Sten Feldheim

EN MAYO

En mayo, atravesando el bosque al alba
me preguntaba dónde estabais, almas
de los muertos. Dónde estabais, jóvenes
desaparecidos, dónde estabais, del todo
transfigurados.
En el bosque reinaba el gran silencio
y oía soñar las hojas verdes,
oía soñar a las cortezas, hechas para construir
barquitas, naves, velas.
Luego, arrancó lentamente el gorjeo de los
pájaros, jilgueros, tordos y mirlos ocultos
en los balcones del ramaje; cada uno hablaba distinto,
con otra voz, sin pedir nada, sin
amargura ni pena.
Y comprendí que en el canto estabais,
inalcanzables como la música, indiferentes como
notas, lejos de nosotros como nosotros
de nosotros mismos.

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Adam Zagajewski, Poemas escogidos, Pre-Textos, Valencia, 2005.
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[Tal es el precio que pagamos...], Andrea Köhler

sábado, 26 de mayo de 2018
Nara Dreamland [parque abandonado], Chris Luckhardt


Tal es el precio que pagamos por que nos inunden las fresas entre mayo y diciembre, fresas que no huelen ya a nada y a nada nos recuerdan. Hoy es un anacronismo en muchos ámbitos de la vida esperar a que algo madure, y casi ni nos importa. Y eso que la necesidad de plegarse a ciertas cosas tenía también una vertiente muy confortable. No éramos entonces responsables de la aceleración de las cosas.
 

Andrea Köhler, El tiempo regalado. Un ensayo sobre la espera, Libros del Asteroide, Barcelona, 2018.
 

Valva, Shinkichi Takahashi

lunes, 21 de mayo de 2018
Herb Ritts

VALVA

Porque no hay nada,
no hay nacer o morir.

Vacía la valva,
arrancada su carne por las aguas,

humedecida por la luna,
reseca por el sol,
duerme en la arena.

No será nunca el mar
gestado en sus entrañas.
Nada se corresponde con nada.

Así como las olas se deshacen
se desgasta la valva lentamente.

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Shinkichi Takahashi, En la quietud del mundo, Pre-Textos, Madrid, 2018.
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[La genialidad...], Benito Romero

sábado, 19 de mayo de 2018
Geoffrey Johnson


La genialidad -otorgada a unos pocos elegidos- es un pozo de contradicciones. Por eso la gente fabricada en serie no duda jamás.


Benito Romero, Horizontes circulares, Trea, Gijón, 2018.

[Pensar en un cuerpo...], Aitor Francos

jueves, 17 de mayo de 2018
Eurídice (el río de la pena), Achilles Nasios


Pensar en un cuerpo es corregir una geometría pactada.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[Una sonrisa del vacío], Mircea Cărtărescu

martes, 15 de mayo de 2018
Philippe Petit


Todos somos una sonrisa del vacío y de la noche, una arruga de los aterradores, silenciosos espacios pascalianos. Somos una forma imposible del mundo aleatorio e infinito, somos la caída de canto de una moneda con un grosor tan fino que se corta a sí misma billones de veces por segundo.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

[El dolor: tener...], Ramón Andrés

domingo, 13 de mayo de 2018
Nudos, Svava Thordis Juliusson


El dolor: tener un corazón hecho de nudos y, a pulso, subir por ellos.


Ramón Andrés


Carmen Camacho (ed.), Fuegos de palabras. El aforismo poético español de los siglos XX y XXI (1900-2014), Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018.

[Por mi columna vertebral...], Ángel Guinda

viernes, 11 de mayo de 2018
Frank Schubert

Por mi columna vertebral rueda un barranco.

Ángel Guinda



Carmen Camacho (ed.), Fuegos de palabras. El aforismo poético español de los siglos XX y XXI (1900-2014), Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018.

Mito, Aitor Francos

miércoles, 9 de mayo de 2018
Masao Yamamoto

MITO

Descubro que soy alguien
que observa su interior.
La verdad es un cuerpo ocupado,
sólo está presente para constatar una existencia.
Imágenes regulares que se superponen
y suceden, a intervalos.
Paredes que parecen hechas de agua,
y, sin embargo, siguen sosteniendo
nuestra transparencia.

Marco una linea en la pared: señal de una isla.
El presente es, ante todo,
un acierto logrado con perseverancia,
y ha de coincidir, exactamente, con mi extinción.

Decidiría permanecer
un poco más si este cuerpo estuviese habitado.
En él, cualquier lugar triste es el poema.

Cada palabra que no escribo puede dejarme solo
irremediablemente.
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Aitor Francos, Las dimensiones del teatro, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2015.
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Pez, Shinkichi Takahashi

lunes, 7 de mayo de 2018
Pez helado, Danville, Virginia, 1971, Emmet Gowin

PEZ

Un pez nadaba.

No era en el océano,
ni en el río,
ni en el agua.

En la piedra
nadaba.

Con la piedra.
Fosilizado,

resistiendo,
sola espina sin carne,

cientos de miles de años
sobre el haz de la piedra,
trazas que habrán
de deshacerse

–aislada cada parte
del fenómeno.

Sólo en nuestra memoria
mueve su aleta el pez.

Está nadando.


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Shinkichi Takahashi, En la quietud del mundo, Pre-Textos, Valencia, 2018.
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[Los árboles rezando...], Aitor Francos

sábado, 5 de mayo de 2018
Pierre Pellegrini


Los árboles rezando con las manos juntas.
Todos queriendo ser lo más alto en lo invisible.

Aitor Francos
 


[Se abre la mañana...], Dionisia García

viernes, 4 de mayo de 2018
Eos, Anselm Kiefer 


Se abre la mañana y duda si ha cerrado la noche.

Dionisia García


Carmen Camacho (ed.), Fuegos de palabras. El aforismo poético español de los siglos XX y XXI (1900-2014), Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018.

[Las grúas], José Luis Gallero

jueves, 3 de mayo de 2018
Paisaje nocturno - grúas portuarias entre niebla, Mark Jaremko 


Observo las maniobras de las grúas en el horizonte. Difícil imaginar mecanismo más idóneo para el trabajo del espíritu.


José Luis Gallero


Carmen Camacho (ed.), Fuegos de palabras. El aforismo poético español de los siglos XX y XXI (1900-2014), Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018

[El campo vacío], Chantal Maillard

miércoles, 2 de mayo de 2018


Masahisa Fukase


Decimos: «me abandonan las fuerzas», y es algo así como un ejército que se repliega dejando el campo vacío, dejando al yo a solas con su nada.

Chantal Maillard, Filosofía en los días críticos: diarios 1996 - 1998, Pre-Textos, Valencia, 2001.

[Las palabras les permiten...], Aitor Francos

martes, 1 de mayo de 2018
Amantes vegetales bailando, Victoriano Jiménez Gómez 


Las palabras les permiten mirar por dentro de los cuerpos.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[El niño que fui...], Karmelo C. Iribarren

lunes, 30 de abril de 2018
Un rincón de apartamento, Claude Monet 


El niño que fui me mira a veces como pidiéndome explicaciones y no sé qué decirle.


Karmelo C. Iribarren, Diario de K, Renacimiento, Sevilla, 2014.

[La belleza...], Benito Romero

domingo, 29 de abril de 2018
Nadja Sveir


La belleza fuera del marco de la ficción siempre se nos presenta mutiliada.


Benito Romero, Horizontes circulares, Trea, Gijón, 2018.

[El poeta toca una flor...], Ángel Crespo

sábado, 28 de abril de 2018
Niña con flor blanca, Jan Mankes


El poeta toca una flor y la convierte en flor. Y no hay metamorfosis más profunda.


Ángel Crespo, Aforismos, Huerga Y Fierro, Madrid, 1997.

[Como seres humanos], Jorge Riechmann

viernes, 27 de abril de 2018
Violencia, Luc Tuymans


Lo que necesitamos —ay, con tanta urgencia— no es humanizar la naturaleza: es humanizarnos como seres humanos.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[La función del amor...], Aitor Francos

miércoles, 25 de abril de 2018
Auguste Rodin

La función del amor es suplantar un lenguaje imposible.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[Ante el vacío], Christian Bobin

martes, 24 de abril de 2018
Natalia Drepina

Esta igualdad inalienable ante el vacío, el horror del vacío, la soberanía del vacío. Si lo negamos o no, poco importa. Es ahí donde estamos. Es ahí donde suceden los encuentros.

Christian Bobin, Souverainete du vide / Lettres d'or, Gallimard, París, 1995.

[Un libro...], E. M. Cioran

lunes, 23 de abril de 2018
Crimen literario, Oriol Domingo


Un libro debe hurgar en las heridas, provocarlas incluso. Un libro debe ser un peligro.


Emil Cioran, Desgarradura, Montesinos, Barcelona, 1983.

[Palabra esencial...], Ander Mayora

domingo, 22 de abril de 2018
Zonas de lo accesorio, Antony Gormley


Palabra esencial es aquella cuya ausencia nos destruye.


Ander Mayora, El páramo, Trea, Gijón, 2018.

[Que una palabra pueda perderse...], Pascal Quignard

sábado, 21 de abril de 2018
Caballo, Isao Tomoda


Que una palabra pueda perderse quiere decir: la lengua no es nosotros mismos. Que en nosotros la lengua sea adquirida quiere decir: podemos conocer su abandono. Que podamos estar expuestos a su abandono quiere decir que el todo del lenguaje puede refluir en la punta de la lengua. Quiere decir que podemos regresar al establo, a la jungla, a la preinfancia o a la muerte.

Pascal Quignard, El nombre en la punta de la lengua, Debate, Madrid, 1994.

[Todos excretamos...], Mircea Cărtărescu

viernes, 20 de abril de 2018
Shin KwangHo


Todos excretamos, al vivir, los poemas y los cuadros, las ideas y las esperanzas, los deslumbrantes palacios de la música y de la fe, las conchas con las que en otro momento protegimos nuestro vientre blando, pero que solo tras nuestra desaparición empieza a vivir en el aire dorado de las formas puras. Lo geométrico nace siempre de lo amorfo, la serenidad, del sufrimiento y de la tortura, así como las lágrimas secas dejan maravillosos cristales de sal.

Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

[No hay verdadera soledad...], E. M. Cioran

jueves, 19 de abril de 2018
Laurent Millet


No hay verdadera soledad más que ahí donde se piensa en la urgencia de una oración −de una oración posterior a Dios y a la misma fe.


E. M. Cioran, El aciago demiurgo, Ediciones Perdidas, Almería, 2011.


[Si no existieran los sueños...], Mircea Cărtărescu

miércoles, 18 de abril de 2018
 
Kind of blue II, Tomas Kank


Si no existieran los sueños, jamás habríamos sabido que tenernos un alma. El mundo real, concreto, tangible, sería lo único que existe, el único sueño permitido y, en tanto que único, incapaz de reconocerse a sí mismo como sueño. Dudamos de él porque soñamos. Percibimos exactamente lo que es —una siniestra prisión de la mente— solo porque, al cerrar los ojos de noche, nos despertamos siempre al otro lado de nuestros párpados. Es como esos viajes que te abren los ojos y la mente, como el vuelo de ese pájaro que otea desde la altura tierras lejanas.

Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

[Qué huésped...], Aitor Francos

martes, 17 de abril de 2018
Historia y memoria, Kōji Enokura


Qué huésped más incómodo la memoria.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.


[Surgen las primeras yemas...], Christian Bobin

lunes, 16 de abril de 2018
 
Betty Jo


Surgen las primeras yemas, densas, apretadas alrededor de una verdad todavía demasiado frágil para ser dicha.

Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Las manos...], Aitor Francos

domingo, 15 de abril de 2018
Las manos como alas, Cornel Gingarasu


Las manos son manos si se dejan tocar por las cosas más humildes. Y la cosa más humilde del mundo es una mano que toca a otra mano.

Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

Paseando, Adam Zagajewski

sábado, 14 de abril de 2018
Alison Scarpulla

PASEANDO

A veces, paseando, por senderos campestres
o por un bosque verde y solitario
jirones de voz escuchas, quizá llamadas;
te niegas a creerlas y apresuras el paso
y ellas te siguen momentáneamente
como animales domesticados.

Te niegas a creerlas. Luego, sin embargo,
en una bulliciosa calle de una gran ciudad,
te arrepientes de haberte rebelado
e intentas traer a la memoria
sílabas, sonidos, intervalos...

Pero ya es tarde
y no sabrás jamás
quién cantaba, qué música
y qué mensaje en ella había.

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Adam Zagajewski, Poemas escogidos, Pre-Textos, Valencia, 2005.
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[El miedo es común], Mircea Cărtărescu

Chema Madoz

Al final sentí miedo. Eso al menos sí pudieron comprenderlo, porque el miedo es común al rosario de mundos como lo es el hilo en el que se ensartan las perlas del collar.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

Atreverse, Ben Clark

jueves, 12 de abril de 2018
Insomnio #03, Anne Lindberg 

ATREVERSE

Atreverse, viajar a la galaxia
que gira en cada uno de nosotros.
Atreverse, mirar al agujero
negro que hay en su centro
y zambullirse allí,
donde duerme lo malo,
donde las cosas malas se defienden.

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Ben Clark, La policía celeste, Visor, Madrid, 2018.
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La policía celeste, Ben Clark

lunes, 9 de abril de 2018
Tela de araña, vija celmins 

LA POLICÍA CELESTE

Hay un patrón furtivo en la mecánica que promete presencias.
Las leyes más antiguas lo confirman:
Buscadlo porque existe.
Dios no habría permitido que fuera de otra forma.

Pero hablamos de un tiempo más antiguo que Dios. Hablamos de la ley de los objetos
que se atraen, que chocan,
que se juntan y dejan, casi siempre, a otro cuerpo de lado.

Cada abrazo refuerza el teorema
y hace más triste el día;
cada beso confirma que hay un beso por dar, por recibir,
que flota solo entre el frío sin fin de las constelaciones.

¿Qué eres? ¿Dónde estás? ¿Cómo entender
si te hemos encontrado sin saberlo?

Y sí,
toda persecución conlleva un daño,
cada intento condena a los intentos y cada nueva fórmula
erosiona y amarga la esperanza.

Pero debo buscarte. Tenemos que buscarte.
Porque las matemáticas sugieren,
porque la poesía certifica
y sobre todo porque la noche es densa y negra
y las alternativas dan demasiado miedo.

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Ben Clark, La policía celeste, Visor, Madrid, 2018.
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[El dolor...], Mircea Cărtărescu

miércoles, 4 de abril de 2018
Masha Ivashintsova



El dolor es otro nombre para la realidad.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.


Beatus ille..., José Cereijo

lunes, 2 de abril de 2018
Sin título (Portugal, 1968), Neal Slavin

BEATUS ILLE...

Feliz el que de pleitos alejado
deja pasar las horas
viendo cómo se van las nubes por el cielo.

Feliz aquel que sabe conformarse
con lo que dan los días,
leve, menor, oscuro y suficiente.

Feliz el que en la ausencia
también encuentra un mundo.
Feliz aquel que siente la vida como un sueño.

Feliz, si no envidiara a los que son reales,
a los que duermen juntos,
a los que saben, a los que se arriesgan.



José Cereijo


Ana Eire (ed.), Sin fronteras. Antología de poetas gallegos que escriben en español, Renacimiento, Sevilla, 2018.
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[Miedo], Mircea Cărtărescu

sábado, 31 de marzo de 2018
Dolor y memoria, Hiroaki Nakatsugawa


¿Quién me encerró en esta urdimbre demente de quarks y electrones y fotones? ¿Por qué tengo órganos y tejidos como los de los escarabajos y los reptiles? ¿Qué tengo que ver yo con mis dedos, mi casa, mis estrellas, mis padres, mi piel? ¿Por qué no recuerdo el tiempo anterior a mi nacimiento? ¿Por qué no puedo recordar el futuro? He sentido siempre tanto miedo del mundo en el que me encuentro enterrado que, al fin y al cabo, no puedo evitar pensar que la realidad es tan solo miedo puro, miedo helado. Vivo con miedo, respiro miedo, trago miedo, seré enterrado en miedo. Transmito mi miedo de generación en generación, tal y como lo he recibido también yo de mis padres y mis abuelos.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

[Siempre vemos en lo presente...], Andrea Köhler

jueves, 29 de marzo de 2018
Yosuke Takeda

Siempre vemos en lo presente alguna cosa más de lo que está estrictamente presente. [...] La actualidad de un objeto siempre es deficiente con respecto a la palabra que lo nombra.

Andrea Köhler, El tiempo regalado. Un ensayo sobre la espera, Libros del Asteroide, Barcelona, 2018.

[El animal en el que vivimos], Mircea Cărtărescu

martes, 27 de marzo de 2018
Estación & cruce en Shibuya, Martin Englund 


Nos equivocamos de medio a medio cuando contemplamos la realidad como un todo inmutable, simple y básico, puesto que ella es, de hecho, el animal más tortuoso, más estratificado, más lleno de órganos, túetano, tubos, grasas y cartílagos que se pueda imaginar. El animal en el que vivimos, el gusano anélido de carne formada por el polvo infinito de estrellas.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

[Pedir a la razón...], Ander Mayora

domingo, 25 de marzo de 2018
Concord River, Koichiro Kurita


Pedir a la razón que corrija la realidad es como pedirle a la rama que corrija el tronco.


Ander Mayora, El páramo, Trea, Gijón, 2018.

[Se diría que el sueño...], Andrea Köhler

jueves, 22 de marzo de 2018
Natalia Drepina


Se diría que el sueño es nuestro arrendatario de por vida: en él la espera que es nuestra existencia ha encontrado su forma más constante. Pero quién sabe si no será al revés, y seamos nosotros el sueño que sueñan los muertos.


Andrea Köhler, El tiempo regalado. Un ensayo sobre la espera, Libros del Asteroide, Barcelona, 2018.