[La función afectiva], Josep Maria Esquirol

martes, 17 de julio de 2018
Ivan Kislov


[...] la sinceridad es un bien más preciado que el de la información veraz. Valoramos más la palabra del amigo que nos habla con franqueza —aunque pueda estar equivocado— que la información supuestamente objetiva que circula impersonalmente. En paralelo, son más turbadores el engaño, la violencia verbal y el insulto (lo contrario de la palabra franca) que el error (lo contrario de la verdad objetiva). ¿No nos indica esto que con respecto al habla, es más «esencial» la función afectiva y existencial que la veritativa (entendida ésta como correspondencia entre proposición y realidad)? Y no es que lo último no cuente —cuenta, y mucho—, sino que, en el fondo, la verdad se sostiene sobre la sinceridad, y no otra es la savia que circula por la raíz más profunda del lenguaje.
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Josep Maria Esquirol, La resistencia íntima. Ensayo de una filosofía de la proximidad, Acantilado, Barcelona, 2015. ‍‍
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[Que no existan certezas...], Jorge Riechmann

domingo, 15 de julio de 2018
Linda Plunkett

Que no existan certezas absolutas no quiere decir que podamos prescindir de la cuestión de la verdad.

Jorge Riechmann, El siglo de la gran prueba, Baile del Sol, Tegueste, 2013.

[Puedes entender...], Mircea Cărtărescu

viernes, 13 de julio de 2018
Desnudo #106 N, Edward Weston 


Puedes entender lo inteligible, eso es la serenidad. Puedes entender lo ininteligible, eso es el poder. Puedes no entender lo inteligible y eso es el terror. Puedes no entender lo ininteligible, eso es la iluminación. Así como, en la oscuridad más profunda, no sabes si tienes los ojos abiertos o cerrados, a veces siento que, en el espanto y el estremecimiento de mi vida, ya no sé en qué parte de mi cráneo me encuentro.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017. Traducción de Marian Ochoa.

River runs deep, Miguel Floriano

jueves, 12 de julio de 2018
Hacia el río, Mark Demsteader

RIVER RUNS DEEP

Acaso no comprendas por qué escribo.
Acaso tú, con quien no debo
vigilarme, asir la piel, amordazar
el pensamiento, acaso tú, con quien traspaso
la secreta escala, y una vez
al otro lado del deseo
dejo de conocer admoniciones
y estériles renuncias, y murmuro
el misterio, y desdeño al fin
la servidumbre, y ofrendo todo
el movimiento, y ardo en él,
para los dos, acaso tú
no comprendas por qué escribo.
Poco importa. Jamás será el silencio
lo que amenace con triunfar,
sino la verdad que en él se oculta.

Escribo mejor de lo que sé
para sabernos un poco mejor.
Escribo porque también a ti te tiene
la ciudad y su aurora interminable.
Escribo porque respiras un aire lujoso,
pour voir les diamants élus,
porque tiemblas como un cielo estrellado
y acoge tu tristeza algo de súbito milagro.
Escribo para no tocar tu nombre
y esclarecer efímeras las cosas.
Para este instante escribo, nada más,
mientras laten las frías aguas y esperamos
un dolor indefenso, rectos en la bondad
y en la vehemencia,

para regresar libre y desnudo escribo,
para volver a este oficio, de nuevo verdadero,

dudando entre salvar
el poema o la distancia.

Miguel Floriano

Sudario, Miguel Floriano

miércoles, 11 de julio de 2018
Presencia y ausencia, John Batho

SUDARIO

De vuelta hacia nosotros, caminamos
dejando atrás un hilo suave,
sobre calles como cuerpos,
casi raíz de selva o nudo extraño
que la sombra aún interroga,
infinidad que la música sublima,
Dios último de los que piensan en la muerte
y dejan de temerla.
Jamás un rito de costumbre.
Tacto para el tacto, labio para el labio,
sed que se prolonga,
una forma de amar
lo bello y lo terrible.
Ah! redevenir rien irrévocablement!

Me pregunto qué habré dicho en otros besos.
Por qué toda palabra las cosas hiere
fatalmente.

Memoria, ¿respirabas?
Cuál es tu puerta, deseo.

Miguel Floriano
  

[Podemos imaginarlo...], Emil Cioran

lunes, 9 de julio de 2018
Patio, Emiliano Jatosti

Podemos imaginarlo todo, predecirlo todo, salvo hasta dónde podemos hundirnos.

Emil Cioran, Ese maldito yo, Tusquets, Barcelona, 2008 (1987).

[Queda el poema], James Salter

sábado, 7 de julio de 2018
Minor White

Todo lo que no está escrito desaparece, salvo por ciertos momentos que perduran, ciertas personas, días concretos. Los animales mueren, la casa se vende, los hijos son mayores, incluso la propia pareja se ha desvanecido, y aun así queda el poema.


James Salter, El arte de la ficción, Salamandra, Barcelona, 2018.

[Una herida en la pared...], Aitor Francos

jueves, 5 de julio de 2018
Laberinto, Lauren Semivan

Una herida en la pared para que entre el mensaje de la belleza.

Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[Llega un día...], James Salter

martes, 3 de julio de 2018
Llega un día en que adviertes que todo es un sueño, que sólo las cosas conservadas por escrito tienen alguna posibilidad de ser reales.

James Salter, Todo lo que hay, Salamandra, Barcelona, 2014.

Los que van a amar te saludan, Rodrigo Sancho Ferrer

domingo, 1 de julio de 2018
La mano de Becky, Lewis Rogers


LOS QUE VAN A AMAR TE SALUDAN

Porque siempre muere
aquello que amas,
te asalta la duda.

Pero basta un instante,
el paisaje y su mano,
para desarmarla.


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Rodrigo Sancho Ferrer, Vaho, Rialp, Madrid, 2016.
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[En ciertas conversaciones...], Ramón Eder

sábado, 30 de junio de 2018
Rafał Olbiński

En ciertas conversaciones lo que no se nos dice es precisamente lo único que oímos.

Ramón Eder, Palmeras solitarias, Renacimiento, Sevilla, 2018.

[Una lengua...], Miguel Ángel Arcas

viernes, 29 de junio de 2018
Sábanas #3, mapa de emociones, Zsuzsi Csiszer


Una lengua es un mapa de lo posible.


Miguel Ángel Arcas, Más realidad, Pre-Textos, Valencia, 2012.

[Lo sabes...], Jorge Riechmann

jueves, 28 de junio de 2018
Emiliano Jatosti


Lo sabes desde siempre hasta que de verdad lo sabes.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[El tacto...], Aitor Francos

miércoles, 27 de junio de 2018
Jan Saudek


El tacto es un silencioso acumulador de signos, un estratega de hacer los obstáculos inapreciables.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.


[Cada belleza...], Fernando Menéndez

martes, 26 de junio de 2018
Auguste Rodin


Cada belleza tiene un amanecer distinto.


Fernando Menéndez, Tempo di silencios, Trea, Gijón, 2018.

La cuenta atrás, Antonio Orihuela

domingo, 24 de junio de 2018
 Kelly Lynn Lunde (Grecia, 2015) | Mike Blake (Texas, 2018)


LA CUENTA ATRÁS

Auschwitz no es historia,
era premonición.


Antonio Orihuela, El amor en los tiempos del despido libre, Amargord, Madrid, 2014.

[El niño que todos llevamos dentro...], Pere Saborit

viernes, 22 de junio de 2018
Niño y halcón, Keith Carter


El niño que todos llevamos dentro suele estar muerto de miedo, según X., al tener que convivir con el monstruo que también habita en nuestro interior.


Pere Saborit, Los colores de la paradoja, Trea, Gijón, 2018.

[Qué extraño...], José Daniel García

miércoles, 20 de junio de 2018
Amantes, Milene Rust


Qué extraño es el amor. Es como un escape de gas
                                                       imperceptible
  que asfixia a una familia entera mientras duerme. ‍‍
                                                     Ocurre y punto.


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José Daniel García, Noir, La Isla de Sitlolá, Sevilla, 2018.
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[Una mirada...], Fernando Menéndez

martes, 19 de junio de 2018
En busca del tiempo perdido, Herbert Bayer 


Una mirada, una partitura de densos silencios.


Fernando Menéndez, Tempo di silencios, Trea, Gijón, 2018.

Poesía, Roger Wolfe

lunes, 18 de junio de 2018
Detrás de cada espejo hay una eternidad en blanco, Jennifer Lin


POESÍA

Me pregunta qué es poesía.
Poesía, le respondo, es un rebaño
de vacas cruzando mansamente un puente
por encima de una autopista de montaña.

Y me mira y me sonríe. Y eso
—lo lleva puesto y no lo sabe—
es poesía, y de la buena, también.



Roger Wolfe, Algo más épico sin duda, Renacimiento, Sevilla, 2018.


[Escribir es...], Marc Augé

sábado, 16 de junio de 2018
Cerca del fin del camino, Gerald E. W. Shepherd


Escribir es morir un poco, pero un poco menos solo.


Marc Augé, El tiempo sin edad. Etnología de sí mismo, Adriana Hidalgo, Madrid, 2016, p. 56.
  

[Hasta en nuestros silencios], Christian Bobin

miércoles, 13 de junio de 2018
Libélula, Watanabe Seitei

El amor es el milagro de que un día nos entiendan hasta en nuestros silencios y de entender, a nuestra vez, con la misma delicadeza: la vida en estado puro, tan sutil como el aire que sostiene las alas de las libélulas y se regocija con su danza.

Christian Bobin, Resucitar, Encuentro, 2016, 2017.
   

Mi vida, Henri Michaux

martes, 12 de junio de 2018
Åsa Widman

MI VIDA

Te vas sin mí, vida mía.
Ruedas.
Y yo todavía espero dar un paso.
Llevas la batalla hacia otra parte.
Me abandonas así.
Nunca te he seguido.

No veo claramente tus ofertas.
Lo poco que quiero, nunca lo traes.
A causa de esa falta, anhelo tanto.
Tantas cosas, casi el infinito…
A causa de ese poco que falta, que nunca traes.

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Henri Michaux, Antología poética (1927-1986), Adriana Hidalgo, Madrid, 2008.
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[Sólo he escrito para ti...], Christian Bobin

sábado, 9 de junio de 2018
Antonio Canova


Sólo he escrito para ti, incluso antes de conocerte, incluso en otro tiempo, en la oscura inmensidad del tiempo antes de encontrarnos.


Christian Bobin, L'homme-joie, L'Iconoclaste, 2012.

[Puedes acariciar...], Francis Scott Fitzgerald

miércoles, 6 de junio de 2018
Natalia Drepina


Puedes acariciar a la gente con palabras.


Francis Scott Fitzgerald, El Crack-Up, Capitán Swing, Madrid, 2012.

[Parece como si existiera...], Milan Kundera

domingo, 3 de junio de 2018
Mario De Biasi


Parece como si existiera en el cerebro una región totalmente específica, que podría denominarse memoria poética y que registrara aquello que nos ha conmovido, encantado, que ha hecho hermosa nuestra vida.


Milan Kundera, La insoportable levedad del ser, Tusquets, Barcelona, 2005.

En mayo, Adam Zagajewski

miércoles, 30 de mayo de 2018
Sten Feldheim

EN MAYO

En mayo, atravesando el bosque al alba
me preguntaba dónde estabais, almas
de los muertos. Dónde estabais, jóvenes
desaparecidos, dónde estabais, del todo
transfigurados.
En el bosque reinaba el gran silencio
y oía soñar las hojas verdes,
oía soñar a las cortezas, hechas para construir
barquitas, naves, velas.
Luego, arrancó lentamente el gorjeo de los
pájaros, jilgueros, tordos y mirlos ocultos
en los balcones del ramaje; cada uno hablaba distinto,
con otra voz, sin pedir nada, sin
amargura ni pena.
Y comprendí que en el canto estabais,
inalcanzables como la música, indiferentes como
notas, lejos de nosotros como nosotros
de nosotros mismos.

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Adam Zagajewski, Poemas escogidos, Pre-Textos, Valencia, 2005.
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[Tal es el precio que pagamos...], Andrea Köhler

sábado, 26 de mayo de 2018
Nara Dreamland [parque abandonado], Chris Luckhardt


Tal es el precio que pagamos por que nos inunden las fresas entre mayo y diciembre, fresas que no huelen ya a nada y a nada nos recuerdan. Hoy es un anacronismo en muchos ámbitos de la vida esperar a que algo madure, y casi ni nos importa. Y eso que la necesidad de plegarse a ciertas cosas tenía también una vertiente muy confortable. No éramos entonces responsables de la aceleración de las cosas.
 

Andrea Köhler, El tiempo regalado. Un ensayo sobre la espera, Libros del Asteroide, Barcelona, 2018.
 

Valva, Shinkichi Takahashi

lunes, 21 de mayo de 2018
Herb Ritts

VALVA

Porque no hay nada,
no hay nacer o morir.

Vacía la valva,
arrancada su carne por las aguas,

humedecida por la luna,
reseca por el sol,
duerme en la arena.

No será nunca el mar
gestado en sus entrañas.
Nada se corresponde con nada.

Así como las olas se deshacen
se desgasta la valva lentamente.

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Shinkichi Takahashi, En la quietud del mundo, Pre-Textos, Madrid, 2018.
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[La genialidad...], Benito Romero

sábado, 19 de mayo de 2018
Geoffrey Johnson


La genialidad -otorgada a unos pocos elegidos- es un pozo de contradicciones. Por eso la gente fabricada en serie no duda jamás.


Benito Romero, Horizontes circulares, Trea, Gijón, 2018.

[Pensar en un cuerpo...], Aitor Francos

jueves, 17 de mayo de 2018
Eurídice (el río de la pena), Achilles Nasios


Pensar en un cuerpo es corregir una geometría pactada.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[Una sonrisa del vacío], Mircea Cărtărescu

martes, 15 de mayo de 2018
Philippe Petit


Todos somos una sonrisa del vacío y de la noche, una arruga de los aterradores, silenciosos espacios pascalianos. Somos una forma imposible del mundo aleatorio e infinito, somos la caída de canto de una moneda con un grosor tan fino que se corta a sí misma billones de veces por segundo.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017.

[El dolor: tener...], Ramón Andrés

domingo, 13 de mayo de 2018
Nudos, Svava Thordis Juliusson


El dolor: tener un corazón hecho de nudos y, a pulso, subir por ellos.


Ramón Andrés


Carmen Camacho (ed.), Fuegos de palabras. El aforismo poético español de los siglos XX y XXI (1900-2014), Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018.

[Por mi columna vertebral...], Ángel Guinda

viernes, 11 de mayo de 2018
Frank Schubert

Por mi columna vertebral rueda un barranco.

Ángel Guinda



Carmen Camacho (ed.), Fuegos de palabras. El aforismo poético español de los siglos XX y XXI (1900-2014), Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018.

Mito, Aitor Francos

miércoles, 9 de mayo de 2018
Masao Yamamoto

MITO

Descubro que soy alguien
que observa su interior.
La verdad es un cuerpo ocupado,
sólo está presente para constatar una existencia.
Imágenes regulares que se superponen
y suceden, a intervalos.
Paredes que parecen hechas de agua,
y, sin embargo, siguen sosteniendo
nuestra transparencia.

Marco una linea en la pared: señal de una isla.
El presente es, ante todo,
un acierto logrado con perseverancia,
y ha de coincidir, exactamente, con mi extinción.

Decidiría permanecer
un poco más si este cuerpo estuviese habitado.
En él, cualquier lugar triste es el poema.

Cada palabra que no escribo puede dejarme solo
irremediablemente.
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Aitor Francos, Las dimensiones del teatro, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2015.
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Pez, Shinkichi Takahashi

lunes, 7 de mayo de 2018
Pez helado, Danville, Virginia, 1971, Emmet Gowin

PEZ

Un pez nadaba.

No era en el océano,
ni en el río,
ni en el agua.

En la piedra
nadaba.

Con la piedra.
Fosilizado,

resistiendo,
sola espina sin carne,

cientos de miles de años
sobre el haz de la piedra,
trazas que habrán
de deshacerse

–aislada cada parte
del fenómeno.

Sólo en nuestra memoria
mueve su aleta el pez.

Está nadando.


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Shinkichi Takahashi, En la quietud del mundo, Pre-Textos, Valencia, 2018.
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[Los árboles rezando...], Aitor Francos

sábado, 5 de mayo de 2018
Pierre Pellegrini


Los árboles rezando con las manos juntas.
Todos queriendo ser lo más alto en lo invisible.

Aitor Francos
 


[Se abre la mañana...], Dionisia García

viernes, 4 de mayo de 2018
Eos, Anselm Kiefer 


Se abre la mañana y duda si ha cerrado la noche.

Dionisia García


Carmen Camacho (ed.), Fuegos de palabras. El aforismo poético español de los siglos XX y XXI (1900-2014), Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018.

[Las grúas], José Luis Gallero

jueves, 3 de mayo de 2018
Paisaje nocturno - grúas portuarias entre niebla, Mark Jaremko 


Observo las maniobras de las grúas en el horizonte. Difícil imaginar mecanismo más idóneo para el trabajo del espíritu.


José Luis Gallero


Carmen Camacho (ed.), Fuegos de palabras. El aforismo poético español de los siglos XX y XXI (1900-2014), Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018

[El campo vacío], Chantal Maillard

miércoles, 2 de mayo de 2018


Masahisa Fukase


Decimos: «me abandonan las fuerzas», y es algo así como un ejército que se repliega dejando el campo vacío, dejando al yo a solas con su nada.

Chantal Maillard, Filosofía en los días críticos: diarios 1996 - 1998, Pre-Textos, Valencia, 2001.

[Las palabras les permiten...], Aitor Francos

martes, 1 de mayo de 2018
Amantes vegetales bailando, Victoriano Jiménez Gómez 


Las palabras les permiten mirar por dentro de los cuerpos.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[El niño que fui...], Karmelo C. Iribarren

lunes, 30 de abril de 2018
Un rincón de apartamento, Claude Monet 


El niño que fui me mira a veces como pidiéndome explicaciones y no sé qué decirle.


Karmelo C. Iribarren, Diario de K, Renacimiento, Sevilla, 2014.

[La belleza...], Benito Romero

domingo, 29 de abril de 2018
Nadja Sveir


La belleza fuera del marco de la ficción siempre se nos presenta mutiliada.


Benito Romero, Horizontes circulares, Trea, Gijón, 2018.

[El poeta toca una flor...], Ángel Crespo

sábado, 28 de abril de 2018
Niña con flor blanca, Jan Mankes


El poeta toca una flor y la convierte en flor. Y no hay metamorfosis más profunda.


Ángel Crespo, Aforismos, Huerga Y Fierro, Madrid, 1997.

[Como seres humanos], Jorge Riechmann

viernes, 27 de abril de 2018
Violencia, Luc Tuymans


Lo que necesitamos —ay, con tanta urgencia— no es humanizar la naturaleza: es humanizarnos como seres humanos.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[La función del amor...], Aitor Francos

miércoles, 25 de abril de 2018
Auguste Rodin

La función del amor es suplantar un lenguaje imposible.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[Ante el vacío], Christian Bobin

martes, 24 de abril de 2018
Natalia Drepina

Esta igualdad inalienable ante el vacío, el horror del vacío, la soberanía del vacío. Si lo negamos o no, poco importa. Es ahí donde estamos. Es ahí donde suceden los encuentros.

Christian Bobin, Souverainete du vide / Lettres d'or, Gallimard, París, 1995.

[Un libro...], E. M. Cioran

lunes, 23 de abril de 2018
Crimen literario, Oriol Domingo


Un libro debe hurgar en las heridas, provocarlas incluso. Un libro debe ser un peligro.


Emil Cioran, Desgarradura, Montesinos, Barcelona, 1983.

[Palabra esencial...], Ander Mayora

domingo, 22 de abril de 2018
Zonas de lo accesorio, Antony Gormley


Palabra esencial es aquella cuya ausencia nos destruye.


Ander Mayora, El páramo, Trea, Gijón, 2018.

[Que una palabra pueda perderse...], Pascal Quignard

sábado, 21 de abril de 2018
Caballo, Isao Tomoda


Que una palabra pueda perderse quiere decir: la lengua no es nosotros mismos. Que en nosotros la lengua sea adquirida quiere decir: podemos conocer su abandono. Que podamos estar expuestos a su abandono quiere decir que el todo del lenguaje puede refluir en la punta de la lengua. Quiere decir que podemos regresar al establo, a la jungla, a la preinfancia o a la muerte.

Pascal Quignard, El nombre en la punta de la lengua, Debate, Madrid, 1994.