Niebla eterna: Erika Martínez

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El aire de las incubadoras, Erika Martínez

domingo, 3 de diciembre de 2017

Prehistoria, Michel Rouquette

EL AIRE DE LAS INCUBADORAS

Estoy buscando una manera de tocarte,
algún lugar en ti que disimule
o no sienta ni transmita con el tacto
(mi dedo recorriendo tus cejas,
como un niño con neurosis
que no se sale de la raya,
o el cuarto creciente de tus uñas
y su lirismo fósil). Las células que fueron.

¿Has visto a esas mujeres clandestinas
que hay en la noche de los hospitales
tratando de sacarse leche con una máquina?
Miran fotos de bebés mientras la luz
atraviesa el aire estéril de las incubadoras.

Ahora quédate quieto, será como si nunca.
Voy a tocarte y no vamos a notarlo.

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Erika Martínez, Chocar con algo, Pre-Textos, Valencia, 2017.
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[La grieta de tus labios...], Erika Martínez

martes, 20 de junio de 2017

Dark avenue, Hanan Kazma

La grieta de tus labios al hundirse.
Es casi amor: tú quieres apiadarte
y yo quiero romper algo de ti.

Si te ahogas y no llego,
surge tu envergadura sobre el agua.

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Erika Martínez, Chocar con algo, Pre-Textos, Valencia, 2017.
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