[En donde ser fosfato de calcio es suficiente], John Berger

sábado, 30 de septiembre de 2017
Lo que más me reconcilia con mi propia muerte es la imagen de un lugar: un lugar en el que tus huesos y los míos sean sepultados, tirados, desenterrados juntos. Allí estarán desperdigados en confuso desorden. Una de tus costillas reposa contra mi cráneo. Un metacarpio de mi mano izquierda yace dentro de tu pelvis. (Como una flor, recostado en mis costillas rotas, tu pecho.) Esparcidos como la grava, los cientos de huesos de nuestros pies. No deja de ser extraño que esta imagen de nuestra proximidad, que no representa sino mero fosfato de calcio, me confiera un sentimiento de paz. Pero así es, contigo puedo imaginar un lugar en donde ser fosfato de calcio es suficiente.


John Berger, Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos, Nórdica, Madrid, 2017.

[¿qué soñaría yo...?], Nell Leyshon

viernes, 29 de septiembre de 2017
Jordanna Kalman


¿qué soñaría yo si pudiera soñar algo y que se convirtiera en realidad?
¿qué diría yo si alguien me lo preguntara alguna vez?
no lo sabía. sabía que tenía sueños, pero no sabía qué era lo que soñaba.


Nell Leyshon, Del color de la leche, Sexto Piso, Madrid, 2014.
 

[Existimos tan poco...], Christian Bobin

jueves, 28 de septiembre de 2017
Jing Huang

Existimos tan poco. Cuando decimos "yo" no decimos nada todavía, un simple ruido, la esperanza de algo por venir. Existimos sólo fuera de nosotros, en un eco venido de muy lejos, y ya el eco se pierde y no regresa más.


Christian Bobin, La part manquante, Gallimard, París, 1999.
 

[Acerca del tiempo], Yevgeny Vinokurov

miércoles, 27 de septiembre de 2017
Mar del tiempo, 98, Tatsuo Miyajima 


A veces me gustaría escribir un libro
todo un libro acerca del tiempo
acerca de su inexistencia
de cómo el pasado y el futuro
son un presente eterno.
Creo que todas las personas —las que viven
las que han vivido
y aquellas por vivir todavía están vivas.
Quisiera desarmar el tema
como un soldado que desmontara su fusil.

Yevgeny Vinokurov


John Berger, Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos, Nórdica, Madrid, 2017.
‍‍

[Estamos todos...], E. M. Cioran

martes, 26 de septiembre de 2017
Inmersión, Guido Mauas


Estamos todos en el fondo de un infierno, cada instante del cual es un milagro.


E. M. Cioran, El aciago demiurgo, Ediciones Perdidas, Almería, 2011.

[Acercar las cosas...], Robert Bresson

lunes, 25 de septiembre de 2017
Río #1613, Masao Yamamoto 


Acercar las cosas que nunca se acercaron y que no parecían predispuestas a ello.


Robert Bresson, Notas sobre el cinematógrafo, Era, México D.F., 1979.

[Lo invisible], Christian Bobin

domingo, 24 de septiembre de 2017
Abrazo, Mr.d.mouse


De nada tenemos más hambre y sed que de lo invisible. De una palabra que nos alcance en lo más profundo de nosotros, allí donde todo es silencio.


Christian Bobin
 

[Arder en la llama], Roger Wolfe

sábado, 23 de septiembre de 2017
Amanecer en Percé, Hank Douglas


Ardamos lentamente en la llama. Arder en la llama es nuestra única verdadera responsabilidad.


Roger Wolfe, Pasos en el corredor, Ravenswood Books, Almería, 2016.

[Acompañar], Jorge Riechmann

jueves, 21 de septiembre de 2017
Sally Wagner


No puedes responder a la pregunta del otro, pero sí que puedes acompañarle mientras recorre su propia formulación.
Precisamente porque no hay respuestas y el tiempo pasa: acompañar.


Jorge Riechmann,
Entreser (poesía reunida 1993-2007), Monte Ávila, Caracas, 2013

[Busco tu rostro...], Christian Bobin

miércoles, 20 de septiembre de 2017
Eitan Vikton


Busco tu rostro como se busca el interruptor en la oscuridad.


Christian Bobin, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015.

[Haz que aparezca...], Robert Bresson

martes, 19 de septiembre de 2017

Haz que aparezca lo que sin ti quizá nunca se vería.


Robert Bresson, Notas sobre el cinematógrafo, Era, México D.F., 1979.

Cajas negras, Diana Aradas

lunes, 18 de septiembre de 2017
Caja negra, Magnus Gramén 


CAJAS NEGRAS

Tu único motivo,
las palabras que a nadie,
los errores.


‍‍ ‍‍
Diana Aradas, La trayectoria de la luz, Torremozas, Madrid, 2017.
‍‍ ‍‍

[Contacto], Jean Baudrillard

domingo, 17 de septiembre de 2017
Nudos, Jody Miller


El lenguaje no necesita de "contacto": nosotros necesitamos una función de contacto, una función específica de comunicación, precisamente porque se nos escapa, y es en este sentido en el que Jakobson puede aislarla en la época moderna en su análisis del lenguaje, mientras que ésta no tiene sentido, ni término para expresarla, en las demás culturas. El esquema de Jakobson y su axiomática de la comunicación es contemporáneo a una peripecia del lenguaje en la que se empieza a no comunicar en absoluto. Es urgente, pues, restituir analíticamente la posibilidad funcional, y en particular esta función fática, que en buena lógica no es sino una perogrullada: si habla, habla. Pero no, precisamente, y lo fático es el síntoma de que ya hay que reinyectar contacto, producir circuitos, hablar incansablemente para hacer el lenguaje sencillamente posible. Situación desesperada en la que el simple contacto aparece como un prodigio.



Jean Baudrillard, De la seducción, Cátedra, Madrid, 1986.

El ciudadano, Diana Aradas

sábado, 16 de septiembre de 2017
Geoffrey Johnson

EL CIUDADANO

Tu corriente
es el bullicio.

No puedes bañarte
por segunda vez
en los mismos ojos.

‍‍ ‍‍
Diana Aradas, Trayectoria de la luz, Torremozas, Madrid, 2017.
‍‍ ‍‍

[Si elimino lo manco...], Jorge Riechmann

viernes, 15 de septiembre de 2017
El encuentro, Charles Blackman


Si elimino lo manco, lo deficiente, lo incompleto, aniquilo lo humano.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[Por las espinas], René Char

jueves, 14 de septiembre de 2017
Vida, con espinas, Charles Simonds
 

¿Se pierde la vida de otro modo que por las espinas?


René Char

[¿A dónde huir...?], Marguerite Yourcenar

miércoles, 13 de septiembre de 2017

James Arzente




¿A dónde huir? Tú llenas el mundo. No puedo huir más que en ti.


Marguerite Yourcenar, Fuegos, Alfaguara, Madrid, 1982.

[Todos somos náufragos...], Christian Bobin

martes, 12 de septiembre de 2017
Tocando su canción, Joseph Lorusso 


Todos somos náufragos de lo eterno y el gesto más sencillo, siempre que sea sincero, es un pedazo del cielo al que agarrarnos.

Christian Bobin, Un asesino blanco como la nieve, La Cama Sol, Madrid, 2017.

[El corazón...], Elias Canetti

lunes, 11 de septiembre de 2017
Masao Yamamoto


El corazón tiene que latir de modo que se le oiga a distancia.


Elias Canetti, La provincia del hombre. Carnet de notas 1942-1972, Taurus, Madrid, 1982

[El arte debería...], Alain Badiou

viernes, 8 de septiembre de 2017
Niño en un columpio, Charles Blackman 


El arte debería transformarse en algo más afirmativo que, más que criticar el estado del mundo y criticar el arte mismo, debería buscar los recursos secretos del mundo, las cosas positivas pero escondidas, los elementos de liberación que aún están a punto de nacer, que están naciendo. Y ello manteniendo sus orientaciones contemporáneas, y su importante violencia crítica. El arte debería ser, también, una promesa, debería prometernos algo dentro de su capacidad subversiva. Hay que desconfiar de la consolación, pues el arte no ha de ser consolador y no está para mecernos, aliviarnos o protegernos. Pero prometer es otra cosa.
   [...] No siempre hay que anunciar el desastre, aunque haya razones para hacerlo. Creo, más bien, que el arte debe decir que el desastre es posible, que quizás es más que probable, pero que podemos evitarlo. Tiene que decir, también, que algo en todo ello depende de nosotros, a eso es a lo que yo llamo una promesa. Entonces, diré, simplemente, que el arte contemporáneo [...] tiene la capacidad de recordarnos todo aquello de lo que somos capaces.

‍‍ ‍‍
‍‍ ‍‍

[El lenguaje en el que la palabra falta], Pascal Quignard

jueves, 7 de septiembre de 2017
 Orfeo y Eurídice, Auguste Rodin


   La poesía, la palabra encontrada, es el lenguaje que permite ver de nuevo el mundo, que hace reaparecer la imagen intransmisible que se oculta detrás de cualquier imagen, que hace reaparecer la palabra en su espacio en blanco, que reanima la nostalgia del hogar siempre demasiado ausente en el lenguaje que le ciega, que reproduce el cortocircuito en acto en el seno de la metáfora. Las imágenes necesitan a las palabras encontradas del mismo modo que los hombres, en quienes el lenguaje es secundario, caen perpetuamente en la necesidad de ser recompuestos por el lenguaje, de ser adictos de nuevo a la idea del lenguaje, deben encontrar el lenguaje; es decir, el verdadero lenguaje; es decir, el lenguaje en el que lo real falta, en el que el infierno asciende al mismo tiempo que Eurídice, en el que la privación les persigue a sus espaldas, en el que el deseo endereza de nuevo el cuerpo hacia adelante, erige; es decir, el lenguaje en el que la palabra falta.


Pascal Quignard, El nombre en la punta de la lengua, Debate, Madrid, 1994, pp. 71-72.
  

[De un poema espero...], Christian Bobin

miércoles, 6 de septiembre de 2017
Caricia, Hanan Kazma


De un poema espero que me corte la garganta y me resucite.


Christian Bobin, Un asesino blanco como la nieve, La Cama Sol, Madrid, 2017.

[Hace falta mucho valor...], Sándor Márai

lunes, 4 de septiembre de 2017
Cornel Gingarasu


Hace falta mucho valor para dejarse amar sin reservas. Un valor que es casi heroísmo. La mayoría de la gente no puede dar ni recibir amor porque es cobarde y orgullosa, porque tiene miedo al fracaso. Le da vergüenza entregarse a otra persona y más aún rendirse a ella porque teme que descubra su secreto… el más triste secreto de cada ser humano: que necesita mucha ternura, que no puede vivir sin amor. Creo que ésa es la verdad. O al menos eso he creído durante mucho tiempo, aunque ya no lo afirmo tan categóricamente porque estoy envejeciendo y me siento fracasado. ¿Qué en qué he fracasado? Te lo estoy diciendo, en eso, precisamente en eso. [...] En aquellos tiempos no sabía lo que sé hoy… que no hay nada de lo que avergonzarse en la vida excepto de la cobardía, que hace que uno no sea capaz de dar sentimientos o no se atreva a aceptarlos.


Sándor Márai, La mujer justa, Salamandra, Barcelona, 2012, pp. 146-147.
   

[Un agujero en la tierra], Christian Bobin

domingo, 3 de septiembre de 2017
Puente de Waterloo, Claude Monet 


La verdad no es un agujero en la tierra. La verdad es lo infinito del amor recibido a veces en esta vida cuando ya no nos quedaba nada más. Un segundo basta para conocerlo y comprender —incluso si "comprender" no es la palabra— que este infinito tiene necesariamente un lugar que a su vez tiene que ser también él necesariamente infinito. Un agujero en la tierra no es lo bastante grande para contener todo eso.

Christian Bobin, Autorretrato con radiador, Árdora, Madrid, 2006, p. 21.


[Los jardines que están ahí], Jorge Riechmann

sábado, 2 de septiembre de 2017
Estanque de nenúfares con iris, Claude Monet 


No solamente hace falta talento y esfuerzo para crear jardines y cuidarlos; también, sencillamente, para ver los jardines que están ahí.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[Una descarga eléctrica], Carlos Skliar

viernes, 1 de septiembre de 2017
Lago Lucerna, William Turner 


La verdad, las verdades, son una descarga eléctrica sobre cuerpos recién nacidos dentro del agua.

Carlos Skliar, Escribir, tan solos, Mármara, Madrid, 2017.