Komorebi

[Si tuviéramos menos que decirles...], Emily Dickinson

Elia Mervi

Si tuviéramos menos que decirles a aquellos que amamos, quizá lo diríamos más a menudo, pero viene el intento, después la inundación, y luego todo ha terminado, como suele decirse de los muertos.

Emily Dickinson, Preferiría ser amada, Nórdica, Madrid, 2018. Traducción de Abraham Gragera. 
   

[Soy el acto...], Paul Valéry

Oveja, Iglena Rousseva [serie Humanos animales]

Soy el acto que anula mis deseos.

Paul Valéry, El señor Teste, UNAM, Ciudad de México, 1972. Traducción de Salvador Elizondo.

Regreso ligeramente tardío de la hoja, Andrés Neuman

Misato Tanaka

REGRESO LIGERAMENTE TARDÍO DE LA HOJA

Esta torpe manera de arrastrar
como una capa el tiempo,
escoba que se lleva
las hojas y las huellas dactilares.

Este medio vivir
en la otra mitad,
su póstumo sigilo
al cruzar una calle y verla sin sujeto.
Cada escenario tiene
su propio darvinismo,
en cada transeúnte va ladrando
la buena compañía de una hipótesis.
Esta insistencia
en retener algún minuto
cuando las hojas vuelvan y yo no.

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Andrés Neuman, Vivir de oído, La Bella Varsovia, Madrid, 2018.
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[La vida es el secreto...], Emily Dickinson

Elia Mervi

La vida es el secreto más delicado.
Mientras ella dure, nuestro deber es susurrar.


Emily Dickinson, Preferiría ser amada, Nórdica, Madrid, 2018. Traducción de Abraham Gragera.

El día, un laberinto, Ida Vitale

EL DÍA, UN LABERINTO

El día, un laberinto
donde sólo tienes la luz
                                   unos minutos.

Te asomas a la mesa que marea,
miras papeles,
                      mares que se ajan,
letras confusas,
                          hojas de otro otoño,
el registro del día,
                              el laberinto,
donde sólo tuviste luz
                                   unos minutos.



Ida Vitale, Cerca de cien, Visor, Madrid, 2015.

[El futuro... ], Elias Canetti

Luke Gliszczynski

El futuro siempre es falso: influimos demasiado en él.

Elias Canetti, El suplicio de las moscas, Anaya & Mario Muchnik, Madrid, 1994.

[Uno se da cuenta...], Kazuo Ishiguro

Joan Carroll Kudin

Uno se da cuenta enseguida cuando una herida no va a curarse nunca.

Kazuo Ishiguro, Los inconsolables, Anagrama, Barcelona, 2006.

[En toda tristeza...], Walter Benjamin

Hoja caída, Takashi Kitajima

En toda tristeza está presente ya la propensión a caer en la carencia de lenguaje.

Walter Benjamin, Obras, II, Madrid, Abada, 2007.

[Escribiendo a mano...], Christian Bobin

Escribiendo a mano cuento las ovejas que no tengo.

Christian Bobin, El hombre alegría, La Cama Sol, Madrid, 2018.

[Las cosas humanas...], Antonio Pérez

 El calígrafo, René Magritte

Las cosas humanas son viento y ventisca.

Antonio Pérez, Aforismos de las cartas y relaciones, Prensas Universitarias de Zaragoza, Zaragoza, 2009.

[Todos nos transformaríamos...], Marguerite Yourcenar

Brooke Shaden

Todos nos transformaríamos si nos atreviéramos a ser lo que somos.

Marguerite Yourcenar, Alexis o el tratado del inútil combate, Alfaguara, Madrid, 2017.

[Escribir es complicado...], Luna Miguel

Alfred Stieglitz

Escribir es complicado cuando sólo quieres decir lo que tienes que esconder.



Luna Miguel, El funeral de Lolita, Lumen, Barcelona, 2018.

[Que te espere alguien...], Manuel Vilas

Jill Freedman

Que te espere alguien en algún sitio es el único sentido de la vida, y el único éxito.

Manuel Vilas, Ordesa, Alfaguara, Madrid, 2018.

[Estos dos andenes], Andrés Neuman

Horizontales: estación de Ueno, Thomas Lottermoser

Es muy raro, dice el antiguo revisor. Sin actividad, los andenes parecen más pequeños. Se acercan a las vías. Las observan. ¿Son estos dos andenes solamente?, pregunta él. Estos dos, asiente el señor Nakasone. Uno para llegar y otro para irse. No hace falta más.

Andrés Neuman, Fractura, Alfaguara, Madrid, 2018.

[La paciencia...], Jaime Fernández

Hengki Koentjoro

La paciencia que se acaba no era paciencia.


Jaime Fernández, Maniobras de distracción, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2018.

[Ambas cosas a la vez], Christian Bobin

Autorretrato con cala, Francesca Woodman

Yo no sé vivir pero ¿quién sabe? No hay escuelas para los esqueletos ni para los ángeles, y todos somos en cierto modo ambas cosas a la vez.


Christian Bobin, Las ruinas del cielo, Sibiriana, Zaragoza, 2012.

[Todas las decadencias...], Emil Cioran

Gernot Schwarz

Todas las decadencias existen para sostenerme.


Emil Cioran, De lágrimas y de santos, Tusquets, Barcelona, 1994.

[Escribo cuando todo...], Miguel Floriano

En el filo de la palabra, Loïc Arnaud

ESCRIBO cuando todo
a lo que renuncio te señala.
No haber sido feliz, haber dormido
un sueño injusto, y darse cuenta.
Decir: el dolor ya solo es
aquello que se ha ido, y jamás regresará
a la memoria a la que pertenece.
Tener mi casa donde tú estuvieras.
Confiar en el camino cuyo fin se ignora,
seguro de que seguirá mañana
en el mismo lugar, bajo un cielo idéntico.
Nombrar la noche que dura todavía
puesto que fue tuya, tuya completamente.

No quiero que me malinterpretes.
Nada es posible en esta voz.
Se trata de palabras que nacen para morir,
y mueren sobre unos ojos
brillantes como pájaros.

Vuelve, y podrás mirarme para ver
que aún tengo miedo,
que aún tengo miedo porque tuve historia.

Miguel Floriano


    

[Una mirada humana], Christian Bobin

La reproducción prohibida, René Magritte

Mirada ante mirada. Palabra ante palabra. Y eso es todo. Y nada más. Y como los poderosos no soltarán nunca nada, será preciso cogérselo. ¿Cogerles qué, su dinero? No, el dinero sella su enfermedad, el dinero es su enfermedad. Habrá que arrancarles aquello por lo que sienten más avaricia: una mirada libre de todo desprecio. Una mirada humana, simplemente.

Christian Bobin, Autorretrato con radiador, Árdora, Madrid, 2006.

[La vida...], Jaime Fernández

Viajar al sur, Brooke Shaden

La vida da tantas vueltas que rara vez cae de pie.


Jaime Fernández, Maniobras de distracción, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2018.

[Leer la hora], Christian Bobin

Simulacro, Gabriel Sainz

Sólo los poetas y la muerte saben leer la hora.
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Christian Bobin


Fermín Herrero & Jesús Munárriz (ed.), ¿Poesía eres tú?, Hiperión, Madrid, 2018.
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[Felicidad...], Jorge Riechmann

Natasha Adrastea

Felicidad: una herida en la memoria.


Jorge Riechmann, Amarte sin regreso, Hiperión, Madrid, 1995.

[La muerte...], Lucia Berlin

Francesca Woodman

La muerte cura, nos dice que perdonemos, nos recuerda que no queremos morir solos.


Lucia Berlin, Manual para mujeres de la limpieza, Alfaguara, Madrid, 2015.