[Las palabras del amor...], Christian Bobin

lunes, 17 de septiembre de 2018
Dos tulipanes, Robert Mapplethorpe


Las palabras del amor son como el amor que se hace, requieren la noche, el incomparable resplandor de la noche. Se ama. Se escribe. Es para no morir y es solo tras la muerte.


Christian Bobin, El encanto sencillo, La cama sol, Madrid, 2018. Traducción de Victoria Gómez.

[Amar a alguien...], Christian Bobin

domingo, 16 de septiembre de 2018
El sueño de Afrodita, Paul Delvaux


Amar a alguien es despojarle el alma, y mostrarle así, en ese rapto, hasta qué punto su alma es grande, clara e inagotable. Todos sufrimos por ello: no nos roban lo suficiente. Sufrimos por llevar dentro una fuerza que nadie sabe cómo saquear para descubrirla a nuestros ojos.
 

Christian Bobin, Souverainete du vide / Lettres d'or, Gallimard, París, 1995.

[Por donde más es vida], Antonio Porchia

sábado, 15 de septiembre de 2018
Daido Moriyama

La vida comienza a morir por donde más es vida.

Antonio Porchia, Voces abandonadas, Pre-Textos, Valencia, 2001 (1992).

[El miedo...], Andrés Neuman

miércoles, 12 de septiembre de 2018
Francesca Woodman


El miedo es una especie de amor torcido.


Andrés Neuman, Fractura, Alfaguara, Madrid, 2018.

[Leer y escribir...], Christian Bobin

martes, 11 de septiembre de 2018
Jessie Willcox Smith


Leer y escribir son dos puntos de resistencia frente al absolutismo del mundo.



Christian Bobin, Les ruines du ciel, Gallimard, París, 2009.

[Más que los aciertos], Andrés Neuman

domingo, 9 de septiembre de 2018
Hao Boyi

Lo que más me gustaba eran nuestros diálogos cotidianos, que se volvían tiernos sin querer. Al salir de su buhardilla, por ejemplo, yo decía: Mi amor, me voy. Y él, en vez de saludar, contestaba: Mi amor, me quedo. A través de esas dulces torpezas, yo trataba de imaginarme cómo era su idioma. Más que hablarlo por mí misma, deseaba deducirlo a través de él. Fui descubriendo que es posible iniciarse en una lengua gracias a los errores que sus hablantes cometen en la nuestra. Igual que en el amor, los errores hablan de nosotros más que los aciertos.


Andrés Neuman, Fractura, Alfaguara, Madrid, 2018.

[Un millón de estrellas...], Antonio Porchia

sábado, 8 de septiembre de 2018
Estrellas en el agua, Elke Matthaeus

Un millón de estrellas son dos ojos que las miran.


Antonio Porchia, Voces abandonadas, Pre-Textos, Valencia, 2001 (1992).

[Cada lugar...], Andrés Neuman

viernes, 7 de septiembre de 2018
Masao Yamamoto


Cada lugar merecería tener un nombre con luz y otro en penumbra.


Andrés Neuman, Fractura, Alfaguara, Madrid, 2018.

[No dibujábamos...], Mariano Peyrou

jueves, 6 de septiembre de 2018
 El barco-estudio, Claude Monet


No dibujábamos para imitar la realidad, sino para inventar una realidad que ya existía al otro lado de las cosas.


Mariano Peyrou, El año del cangrejo, Pre-Textos, Valencia, 2017.

[Una sonrisa...], Christian Bobin

miércoles, 5 de septiembre de 2018
Liu Ye


Una sonrisa es como un ejército de vanguardia, una modificación de la carne que sobrevive a la carne, que se separa de ella y vuela lejos, mucho más lejos del rostro donde creció esa sonrisa, donde fue concebida.


Christian Bobin, Geai, Gallimard, París, 1998.

[Solamente promesa], Jorge Riechmann

martes, 4 de septiembre de 2018
En casa de Mondrian, André Kertész


Pero no puede nunca lo humano ser predicción, sino solamente promesa.


Jorge Riechmann, Cántico de la erosión, Hiperión, Madrid, 1987.

[Sostener una mano...], Christian Bobin

lunes, 3 de septiembre de 2018
Eugény Kozhevnikov


Sostener una mano es siempre poner sus dedos en un enchufe eléctrico y de inmediato saber la intensidad que fluye en silencio bajo la piel del otro.


Christian Bobin, Louise Amour, Gallimard, París, 2005.

[Nadie puede...], Luis Rosales

domingo, 2 de septiembre de 2018
La mano de la madre, Antanas Sutkus 


Nadie puede quitarte lo que amas.


Luis Rosales, Aforismos extraídos, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2018.

[Aquellos momentos en que entorno los ojos como un gato de nadie bajo la lluvia], Gabriel Quindós

sábado, 1 de septiembre de 2018
Johnny Guitar (1954), dir. Nicholas Ray [fotograma]


He olvidado que siempre es preferible conocer la verdad, y lo hago en aquellos momentos en que entorno los ojos como un gato de nadie bajo la lluvia y, al igual que Johnny Guitar le suplicó a Vienna que le mintiera y le dijera que le había esperado todos aquellos años, que se habría muerto si él no hubiera vuelto y que todavía le quiere como él la quiere a ella, suspiro por escuchar palabras caritativas sin reparar en su deshonestidad.


Gabriel Quindós, No me acuerdo, Mr. Griffin, León, 2016.

[El fondo de la desesperación...], Emil Cioran

viernes, 31 de agosto de 2018
Brooke Shaden


El fondo de la desesperación es la duda sobre uno mismo.


Emil Cioran, Cuadernos (1957-1972), Tusquets, Barcelona, 2000. Traducción de Carlos Manzano.

[Detrás de una flor...], Antonio Porchia

jueves, 30 de agosto de 2018
Masao Yamamoto

Detrás de una flor vemos a alguien.

Antonio Porchia, Voces abandonadas, Pre-Textos, Valencia, 2001 (1992).

Mover palabras, Aitor Francos

miércoles, 29 de agosto de 2018
Tango (la danza), Yitzhak Ben-Arieh


MOVER PALABRAS

Hay un antes y después
en la danza. Contradicción del giro.
Esa duda que se exhibe en un movimiento
de la profundidad.
Pero la danza no es sueño ya sino
palabra. Significado en contracción, caída
de la transparencia a la vigilia de lo vivo,
una respiración
visible en el poema,
un puro intercambio de espacios. Nada
más.
‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍Palabras donde se arrastra más
de un límite de viento.

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Aitor Francos, Las gafas de Pessoa, Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018.
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[La espera nos enseña...], Christian Bobin

martes, 28 de agosto de 2018
Alex Mazurov

La espera nos enseña que el amor es imposible y que, ante lo imposible, uno no puede triunfar o fracasar, sólo mantener el deseo lo bastante puro como para no ser vencido por nada.

Christian Bobin, Souverainete du vide / Lettres d'or, Gallimard, París, 1995.

[O es cordura lo que emerge], Gabriel Quindós

lunes, 27 de agosto de 2018
Sonetos - Lago Lomond, Alex Boyd 

Conocerse a uno mismo pasa por conocer lo que perviviría si nos abandonara la cordura, ¿o es cordura lo que emerge cuando desaparecen las trampas que urdimos para soportar la vida?

Gabriel Quindós, No me acuerdo, Mr. Griffin, León, 2016.

[Operando en las sombras...], Cathy O'Neil

domingo, 26 de agosto de 2018
Identidad, Nick Gentry

Operando en las sombras, [las armas de destrucción matemática] dividen un todo en muchos, al tiempo que nos ocultan el daño que están infligiendo a nuestros vecinos más o menos cercanos. Esos daños son incalculables. Se producen cuando una madre soltera no consigue encontrar a alguíen que cuide de su hija con la suficiente rapidez para adaptarse a su horario de trabajo cambiante, o cuando un joven con dificultades es excluido del proceso de selección para un trabajo por horas por un test de personalidad. Los vemos cuando un adolescente de una minoría pobre es detenido, amenazado y amonestado por la policía local, o cuando un trabajador de una gasolinera que vive en un código postal de un barrio pobre recibe la mala noticia de que le han subido la prima del seguro. Es una guerra silenciosa, que golpea con más dureza a los pobres, aunque también afecta a la clase media. Sus víctimas, en su mayoría, no tienen el suficiente poder económico, ni acceso a abogados o a organizaciones políticas bien financiadas para poder ganar las batallas. El resultado es un daño generalizado, que con demasiada frecuencia es percibido como algo inevitable.
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Cathy O'Neil, Armas de destrucción matemática. Cómo el big data aumenta la desigualdad y amenaza la democracia, Capitán Swing, Madrid, 2018. Traducción de Violeta Arranz de la Torre.

[La privacidad...], Cathy O'Neil

sábado, 25 de agosto de 2018
Pawel Kuczynski


La privacidad se irá convirtiendo progresivamente en un lujo que solo los ricos se podrán permitir.


Cathy O'Neil, Armas de destrucción matemática. Cómo el big data aumenta la desigualdad y amenaza la democracia, Capitán Swing, Madrid, 2018. Traducción de Violeta Arranz de la Torre.

Inspiración, Aitor Francos

viernes, 24 de agosto de 2018
Andréi Tarkovski

INSPIRACIÓN

Los amantes demoran el deseo
si renuncian a tener algo vivo
entre los dedos que no sea luz.
Quisieran que la impresión de su imagen
en las nubes languideciese ya
quedamente, con una debilidad pactada.
Y comprobar, desde el otro cuerpo,
la estricta inclinación
a la vida de una claridad
cuando imagina estar acompañada.

La luz que multiplican
es sólo una herida que viaja sola.
Una luz que, cuando los tenga cerca,
no dirá nada de ellos.

Una luz tan devotamente limpia
que los tocará, una y otra vez, separándolos.

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Aitor Francos, Las gafas de Pessoa, Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2018.
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[Se trata de tropezar] (Mr. Robot)

jueves, 23 de agosto de 2018

Eso del control es tan real como un unicornio de una pata echando una meada al final de un arcoíris doble. ¿Entonces qué nos queda? ¿Recuerdas esa gilipollez que dice la gente de que cuando te caes te tienes que levantar? Yo no acepto esa mierda, hombre. ¿Sabes por qué? Porque todo es caída. No puede ser de otra manera. Una eterna etapa de agarrarnos en la oscuridad. Esto no va de que nos levantemos. Se trata de tropezar. Tropezar hacia la dirección correcta. Es la única forma de seguir adelante.

Mr. Robot, temporada 2, episodio3.

[La función afectiva], Josep Maria Esquirol

martes, 17 de julio de 2018
Ivan Kislov


[...] la sinceridad es un bien más preciado que el de la información veraz. Valoramos más la palabra del amigo que nos habla con franqueza —aunque pueda estar equivocado— que la información supuestamente objetiva que circula impersonalmente. En paralelo, son más turbadores el engaño, la violencia verbal y el insulto (lo contrario de la palabra franca) que el error (lo contrario de la verdad objetiva). ¿No nos indica esto que con respecto al habla, es más «esencial» la función afectiva y existencial que la veritativa (entendida ésta como correspondencia entre proposición y realidad)? Y no es que lo último no cuente —cuenta, y mucho—, sino que, en el fondo, la verdad se sostiene sobre la sinceridad, y no otra es la savia que circula por la raíz más profunda del lenguaje.
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Josep Maria Esquirol, La resistencia íntima. Ensayo de una filosofía de la proximidad, Acantilado, Barcelona, 2015. ‍‍
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[Que no existan certezas...], Jorge Riechmann

domingo, 15 de julio de 2018
Linda Plunkett

Que no existan certezas absolutas no quiere decir que podamos prescindir de la cuestión de la verdad.

Jorge Riechmann, El siglo de la gran prueba, Baile del Sol, Tegueste, 2013.

[Puedes entender...], Mircea Cărtărescu

viernes, 13 de julio de 2018
Desnudo #106 N, Edward Weston 


Puedes entender lo inteligible, eso es la serenidad. Puedes entender lo ininteligible, eso es el poder. Puedes no entender lo inteligible y eso es el terror. Puedes no entender lo ininteligible, eso es la iluminación. Así como, en la oscuridad más profunda, no sabes si tienes los ojos abiertos o cerrados, a veces siento que, en el espanto y el estremecimiento de mi vida, ya no sé en qué parte de mi cráneo me encuentro.


Mircea Cărtărescu, Solenoide, Impedimenta, Madrid, 2017. Traducción de Marian Ochoa.

River runs deep, Miguel Floriano

jueves, 12 de julio de 2018
Hacia el río, Mark Demsteader

RIVER RUNS DEEP

Acaso no comprendas por qué escribo.
Acaso tú, con quien no debo
vigilarme, asir la piel, amordazar
el pensamiento, acaso tú, con quien traspaso
la secreta escala, y una vez
al otro lado del deseo
dejo de conocer admoniciones
y estériles renuncias, y murmuro
el misterio, y desdeño al fin
la servidumbre, y ofrendo todo
el movimiento, y ardo en él,
para los dos, acaso tú
no comprendas por qué escribo.
Poco importa. Jamás será el silencio
lo que amenace con triunfar,
sino la verdad que en él se oculta.

Escribo mejor de lo que sé
para sabernos un poco mejor.
Escribo porque también a ti te tiene
la ciudad y su aurora interminable.
Escribo porque respiras un aire lujoso,
pour voir les diamants élus,
porque tiemblas como un cielo estrellado
y acoge tu tristeza algo de súbito milagro.
Escribo para no tocar tu nombre
y esclarecer efímeras las cosas.
Para este instante escribo, nada más,
mientras laten las frías aguas y esperamos
un dolor indefenso, rectos en la bondad
y en la vehemencia,

para regresar libre y desnudo escribo,
para volver a este oficio, de nuevo verdadero,

dudando entre salvar
el poema o la distancia.

Miguel Floriano

Sudario, Miguel Floriano

miércoles, 11 de julio de 2018
Presencia y ausencia, John Batho

SUDARIO

De vuelta hacia nosotros, caminamos
dejando atrás un hilo suave,
sobre calles como cuerpos,
casi raíz de selva o nudo extraño
que la sombra aún interroga,
infinidad que la música sublima,
Dios último de los que piensan en la muerte
y dejan de temerla.
Jamás un rito de costumbre.
Tacto para el tacto, labio para el labio,
sed que se prolonga,
una forma de amar
lo bello y lo terrible.
Ah! redevenir rien irrévocablement!

Me pregunto qué habré dicho en otros besos.
Por qué toda palabra las cosas hiere
fatalmente.

Memoria, ¿respirabas?
Cuál es tu puerta, deseo.

Miguel Floriano
  

[Podemos imaginarlo...], Emil Cioran

lunes, 9 de julio de 2018
Patio, Emiliano Jatosti

Podemos imaginarlo todo, predecirlo todo, salvo hasta dónde podemos hundirnos.

Emil Cioran, Ese maldito yo, Tusquets, Barcelona, 2008 (1987).

[Queda el poema], James Salter

sábado, 7 de julio de 2018
Minor White

Todo lo que no está escrito desaparece, salvo por ciertos momentos que perduran, ciertas personas, días concretos. Los animales mueren, la casa se vende, los hijos son mayores, incluso la propia pareja se ha desvanecido, y aun así queda el poema.


James Salter, El arte de la ficción, Salamandra, Barcelona, 2018.

[Una herida en la pared...], Aitor Francos

jueves, 5 de julio de 2018
Laberinto, Lauren Semivan

Una herida en la pared para que entre el mensaje de la belleza.

Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.

[Llega un día...], James Salter

martes, 3 de julio de 2018
Llega un día en que adviertes que todo es un sueño, que sólo las cosas conservadas por escrito tienen alguna posibilidad de ser reales.

James Salter, Todo lo que hay, Salamandra, Barcelona, 2014.

Los que van a amar te saludan, Rodrigo Sancho Ferrer

domingo, 1 de julio de 2018
La mano de Becky, Lewis Rogers


LOS QUE VAN A AMAR TE SALUDAN

Porque siempre muere
aquello que amas,
te asalta la duda.

Pero basta un instante,
el paisaje y su mano,
para desarmarla.


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Rodrigo Sancho Ferrer, Vaho, Rialp, Madrid, 2016.
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[En ciertas conversaciones...], Ramón Eder

sábado, 30 de junio de 2018
Rafał Olbiński

En ciertas conversaciones lo que no se nos dice es precisamente lo único que oímos.

Ramón Eder, Palmeras solitarias, Renacimiento, Sevilla, 2018.

[Una lengua...], Miguel Ángel Arcas

viernes, 29 de junio de 2018
Sábanas #3, mapa de emociones, Zsuzsi Csiszer


Una lengua es un mapa de lo posible.


Miguel Ángel Arcas, Más realidad, Pre-Textos, Valencia, 2012.

[Lo sabes...], Jorge Riechmann

jueves, 28 de junio de 2018
Emiliano Jatosti


Lo sabes desde siempre hasta que de verdad lo sabes.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[El tacto...], Aitor Francos

miércoles, 27 de junio de 2018
Jan Saudek


El tacto es un silencioso acumulador de signos, un estratega de hacer los obstáculos inapreciables.


Aitor Francos, Camas, Trea, Gijón, 2018.


[Cada belleza...], Fernando Menéndez

martes, 26 de junio de 2018
Auguste Rodin


Cada belleza tiene un amanecer distinto.


Fernando Menéndez, Tempo di silencios, Trea, Gijón, 2018.

La cuenta atrás, Antonio Orihuela

domingo, 24 de junio de 2018
 Kelly Lynn Lunde (Grecia, 2015) | Mike Blake (Texas, 2018)


LA CUENTA ATRÁS

Auschwitz no es historia,
era premonición.


Antonio Orihuela, El amor en los tiempos del despido libre, Amargord, Madrid, 2014.

[El niño que todos llevamos dentro...], Pere Saborit

viernes, 22 de junio de 2018
Niño y halcón, Keith Carter


El niño que todos llevamos dentro suele estar muerto de miedo, según X., al tener que convivir con el monstruo que también habita en nuestro interior.


Pere Saborit, Los colores de la paradoja, Trea, Gijón, 2018.

[Qué extraño...], José Daniel García

miércoles, 20 de junio de 2018
Amantes, Milene Rust


Qué extraño es el amor. Es como un escape de gas
                                                       imperceptible
  que asfixia a una familia entera mientras duerme. ‍‍
                                                     Ocurre y punto.


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José Daniel García, Noir, La Isla de Sitlolá, Sevilla, 2018.
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[Una mirada...], Fernando Menéndez

martes, 19 de junio de 2018
En busca del tiempo perdido, Herbert Bayer 


Una mirada, una partitura de densos silencios.


Fernando Menéndez, Tempo di silencios, Trea, Gijón, 2018.

Poesía, Roger Wolfe

lunes, 18 de junio de 2018
Detrás de cada espejo hay una eternidad en blanco, Jennifer Lin


POESÍA

Me pregunta qué es poesía.
Poesía, le respondo, es un rebaño
de vacas cruzando mansamente un puente
por encima de una autopista de montaña.

Y me mira y me sonríe. Y eso
—lo lleva puesto y no lo sabe—
es poesía, y de la buena, también.



Roger Wolfe, Algo más épico sin duda, Renacimiento, Sevilla, 2018.


[Escribir es...], Marc Augé

sábado, 16 de junio de 2018
Cerca del fin del camino, Gerald E. W. Shepherd


Escribir es morir un poco, pero un poco menos solo.


Marc Augé, El tiempo sin edad. Etnología de sí mismo, Adriana Hidalgo, Madrid, 2016, p. 56.
  

[Hasta en nuestros silencios], Christian Bobin

miércoles, 13 de junio de 2018
Libélula, Watanabe Seitei

El amor es el milagro de que un día nos entiendan hasta en nuestros silencios y de entender, a nuestra vez, con la misma delicadeza: la vida en estado puro, tan sutil como el aire que sostiene las alas de las libélulas y se regocija con su danza.

Christian Bobin, Resucitar, Encuentro, 2016, 2017.
   

Mi vida, Henri Michaux

martes, 12 de junio de 2018
Åsa Widman

MI VIDA

Te vas sin mí, vida mía.
Ruedas.
Y yo todavía espero dar un paso.
Llevas la batalla hacia otra parte.
Me abandonas así.
Nunca te he seguido.

No veo claramente tus ofertas.
Lo poco que quiero, nunca lo traes.
A causa de esa falta, anhelo tanto.
Tantas cosas, casi el infinito…
A causa de ese poco que falta, que nunca traes.

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Henri Michaux, Antología poética (1927-1986), Adriana Hidalgo, Madrid, 2008.
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[Sólo he escrito para ti...], Christian Bobin

sábado, 9 de junio de 2018
Antonio Canova


Sólo he escrito para ti, incluso antes de conocerte, incluso en otro tiempo, en la oscura inmensidad del tiempo antes de encontrarnos.


Christian Bobin, L'homme-joie, L'Iconoclaste, 2012.

[Puedes acariciar...], Francis Scott Fitzgerald

miércoles, 6 de junio de 2018
Natalia Drepina


Puedes acariciar a la gente con palabras.


Francis Scott Fitzgerald, El Crack-Up, Capitán Swing, Madrid, 2012.

[Parece como si existiera...], Milan Kundera

domingo, 3 de junio de 2018
Mario De Biasi


Parece como si existiera en el cerebro una región totalmente específica, que podría denominarse memoria poética y que registrara aquello que nos ha conmovido, encantado, que ha hecho hermosa nuestra vida.


Milan Kundera, La insoportable levedad del ser, Tusquets, Barcelona, 2005.

En mayo, Adam Zagajewski

miércoles, 30 de mayo de 2018
Sten Feldheim

EN MAYO

En mayo, atravesando el bosque al alba
me preguntaba dónde estabais, almas
de los muertos. Dónde estabais, jóvenes
desaparecidos, dónde estabais, del todo
transfigurados.
En el bosque reinaba el gran silencio
y oía soñar las hojas verdes,
oía soñar a las cortezas, hechas para construir
barquitas, naves, velas.
Luego, arrancó lentamente el gorjeo de los
pájaros, jilgueros, tordos y mirlos ocultos
en los balcones del ramaje; cada uno hablaba distinto,
con otra voz, sin pedir nada, sin
amargura ni pena.
Y comprendí que en el canto estabais,
inalcanzables como la música, indiferentes como
notas, lejos de nosotros como nosotros
de nosotros mismos.

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Adam Zagajewski, Poemas escogidos, Pre-Textos, Valencia, 2005.
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