[La habitación orientada...], Abbas Kiarostami

La ventana, Gábor Ősz

La habitación orientada al sol
sin sol
desde hace tiempo


Abbas Kiarostami, El viento y la hoja, Salto de Página, Madrid, 2015, p. 133.
  

Pequeña teoría del smartphone, Jorge Riechmann

La vieja torre sobre los campos, Vincent van Gogh

   Nos resulta más fácil aceptar el fin del mundo que el fin del smartphone. Quizá porque nadie puede ya concebir un mundo sin este chisme, la disyuntiva entre socialismo o barbarie no admite ya resolución más que a favor del segundo término.

   Fantasean con un mundo de ingenieros informáticos, actrices, banqueros, blogueras, trendsetters, diseñadoras y sobre todo turistas, muchos cientos de millones de turistas… Y lo que tendremos en vez de eso es un mundo de campesinos diezmados y paupérrimos.

   En medio del derrumbe, y de la violencia indecible que aparejará, el ejecutivo bancario mirará su inerte smartphone de última generación y lamentará amargamente no haber aprendido a plantar patatas.

Jorge Riechmann, Pequeña teoría del smartphone, 9 de marzo de 2015 (fragmento).

 

[Uno escribe...], Charles Simic

 Melancolía, Kyokichi Tanaka

   Uno escribe porque ha sido tocado por el anhelo de, y la desesperación de no poder, tocar al Otro.


Charles Simic, El monstruo ama su laberinto. Cuadernos, Vaso Roto, Madrid, 2015, p. 91.
 

El farsante, Rafael Sánchez Ferlosio

Tiempo, silencio, Keisuke Yamamoto

EL FARSANTE

—El futuro llama a la puerta.
—Pues que pase, que haga lo que sea y que se largue.
Pasan días, meses, años y el tipo no se va.
—Es que ha venido para quedarse.
—Entonces, esa es la maldición.


Rafael Sánchez Ferlosio, Campo de retamas. Pecios reunidos, Penguin Random House, Barcelona, 2015.

[lo más habitual], Celso Castro

 Puentes a ninguna parte, Jacinto Lara

   y... eso, que el día quince de agosto, mi hermana abandonó el río, abandonó labarca en una ambulancia, la llevaron a tumbos por aquella carretera sin asfaltar, y pocos minutos después, o muchos minutos después, ingresó cadáver en el hospital. supongo que es lo más habitual, que todos ingresemos cadáver alguna vez

Celso Castro, entre culebras y extraños, Destino, Barcelona, 2015, p. 143.

  

[Hablaremos...], Jorge Riechmann

Daisuke Yokota

Hablaremos a partir de las raíces

Uno se levantará y dirá: hay un deber de aproximación,
el corazón es tardo y esponjoso,
tanta intimidad nitrogenada hace daño

Hablaremos también desde la yema de los dedos

Otro dirá: la velocidad confunde,
el no ser es el maestro del ser (al menos
en las tardes de domingo),
paz para quien comparte las galletas y el pálpito

Hablaremos siempre desde el borde de las alas



Jorge Riechmann, Entreser (poesía reunida 1993-2007), Monte Ávila, Caracas, 2013, pp. 292-293.
 

Plenitú, Julián Cañizares Mata

El viento resetea la memoria, Dodo Veneziano 

PLENITÚ

Qué resetante veo la tarde,
con estos cielos autonómicos,
los perfiles hacia los perfiles.
No correspondo al cielotarde,
no me presencio mezclado.
Resetea el mundo respirable
como si el cielo absolutizara.
Todo nacimiento es válido,
y toda incomprensión vira
hacia un puerto de respuestas.
La vida asignificada duele,
no tiene el sentido de la vida.
El instante nacesiente de síes,
el instante de palabrar mismo.
Ser continuo hasta la ceguera,
hasta la luz que permanece.
Huida de quién es el lugar,
sentido de querer la vida.
Resetea la tarde, quizá ahora,
quizá no mañana y no yo.


Julián Cañizares Mata, La lealtadmantenimiento, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2015, p. 18.