[Una fuente de luz], Jorge Riechmann

sábado, 24 de noviembre de 2018
Joan Carroll Kudin

Un buen poema no es una fotografía sino una fuente de luz.

Jorge Riechmann

[La juventud es feliz...], Franz Kafka

miércoles, 21 de noviembre de 2018
Invierno en las montañas Ore, II, Daniel Řeřicha


La juventud es feliz porque posee la capacidad de ver la belleza. [...] Aquel que conserva la capacidad de ver la belleza no envejece.


Franz Kafka, Escritos sobre el arte de escribir, Taller Escritura Fuentetaja, Madrid, 2003. Traducción de Michael Faber-Kaiser.

[No hay un solo camino...], Belén Gopegui

jueves, 15 de noviembre de 2018
Flotar, Emily Schiffer


No hay un solo camino para entrar en los sueños de los demás.


Belén Gopegui, Quédate este día y esta noche conmigo, Penguin Random House, Barcelona, 2017.

[La verdad que no se transforma], Elias Canetti

miércoles, 14 de noviembre de 2018
Karl Seitinger


De nada sirve decirse la verdad, siempre la verdad. La verdad que no se transforma en nada es horror y devastación.


Elias Canetti, El suplicio de las moscas, Anaya & Mario Muchnik, Madrid, 1994.

[No hay peor dolor...], Karmelo C. Iribarren

martes, 13 de noviembre de 2018
Edward Weston

No hay peor dolor que el que no puedes contar.

Karmelo C. Iribarren, Diario de K., Renacimiento, Sevilla, 2014.

[La escritura es esta mano], Christian Bobin

lunes, 12 de noviembre de 2018
Puerta (detalle), Gernot Schwarz 


Apenas he rozado esta vida. Pasé por ella como un extraño. A veces, una puerta se me resistía. Separándome de mí mismo. Insistí sin impaciencia. La escritura es esta mano impresa en el cristal.


Christian Bobin, La nuit du cœur, Gallimard, París, 2018.

Despiece, Lorenzo Oliván

viernes, 9 de noviembre de 2018
Sin título (Sujeto), Jean-Michel Basquiat 

DESPIECE

No hay violencia más calma.
No encontrarás una desgarradura
más completa
sin sangre.

Con qué sigilo va marcando el tiempo
sobre tu piel
sus lentos latigazos.

Voracidad sin fin de los instantes:
quedas desarbolado, vas perdiendo
corporeidad,
recuerdos que son hojas.

¿Qué, de aquello que fuiste, se aparece
vacío de ti mismo?

¿Qué amor en tu memoria
ya no segrega imágenes?

¿Qué amistad no halla un resto de sus dádivas?

¿Qué muerte sobrevino a quien perdiste?

En mitad de la vida,
la armazón de tu cuerpo.
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—por afuera, por dentro—
de tu propia persona.
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Lorenzo Oliván, Para una teoría de las distancias, Tusquets, Barcelona, 2018.

[Contra el tiempo y la carne], Herberto Helder

jueves, 8 de noviembre de 2018
Caroline Huwart

El poema se hace contra el tiempo y la carne.

Herberto Helder

[El ataque...], Christian Bobin

miércoles, 7 de noviembre de 2018
Kilian Schönberger


El ataque es decisivo en el amor, la música y la poesía. El ataque: lo que vemos primero, antes de que el pensamiento arroje un sudario de frases sobre el rayo.


Christian Bobin, La nuit du cœur, Gallimard, París, 2018.


[Fuera del ala], Manoel de Barros

martes, 6 de noviembre de 2018
Mano de Gerald Warburg, Imogen Cunningham

Poesía es volar fuera del ala.

Manoel de Barros

[La lectura es un barco...]. Christian Bobin

lunes, 5 de noviembre de 2018
Estudio de juncos, Claude Monet


La lectura es un barco de fondo plano. Va a la deriva y, en ocasiones, encalla en los juncales. Es entonces cuando levanto la vista del libro y la lectura real comienza, esa que ignora las palabras.


Christian Bobin, La nuit du cœur, Gallimard, París, 2018.

Habitación Alzheimer, Jorge Villalobos

domingo, 4 de noviembre de 2018
Desde aquí desaparezco, Tatiana Trouvé


HABITACIÓN ALZHEIMER

Al otro lado de la puerta vi a mi abuelo morir sin ser mi abuelo.
¿Cómo se puede morir sin lo vivido?

Al otro lado de la puerta veo a mi padre morir sin ser mi padre.
¿Dónde está mi padre?

Yo no quiero ser esta herencia, no puedo ser esta herencia.
Pero al otro lado de la puerta me estoy esperando.





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Jorge Villalobos, El desgarro, Hiperión, Madrid, 2018.
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