[Pedirle a un libro], Christian Bobin

Lectora, Ryan Holloway

Todo lo que deberíamos pedirle a un libro es que sea transparente y refleje la luz.


Christian Bobin, La lumière du monde, Gallimard, París, 2001.

[Pulir es un modo de desgastar...], Alicia Kopf

Mano en la arena, Ruth Bernhard

Pulir es un modo de desgastar. [...]
   Me pregunto si después de estos años de estudio, trabajo y relaciones amorosas más o menos fallidas me he pulido o me he desgastado. ¿Es una joya o una piedrecita lo que queda de mí?


Alicia Kopf, Hermano de hielo, Alpha Decay, Barcelona, 2016.

[El mundo mató...], Christian Bobin

Osamu Jinguji

El mundo mató a la lentitud. Ya no sabe dónde pudo enterrarla.


Christian Bobin, La grande vie, Gallimard, París, 2014.

[Un signo], Alicia Kopf

Judy Dater

Es determinante la influencia del factor escala en las obras de arte y en el contexto del paisaje. Las montañas dependen absolutamente de este factor; sin él, no son más que una pila de tierra. Un signo, en cambio, no pierde nunca su poder, por pequeño que sea. Por eso me interesan más las palabras que las esculturas. Un sí es siempre un sí y no pierde nunca su valor ni por el soporte donde se escriba, ni por la escala en la que esté. Tanto da que sea susurrado como que se exclame gritando.

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Alicia Kopf, Hermano de hielo, Alpha Decay, Barcelona, 2016.
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[En la ventana...], Aitor Francos

Fuera de la ventana, Lisa Strokes

En la ventana
la luz cierra los ojos
igual que un pájaro.


Aitor Francos, Filatelia, Renacimiento, Sevilla, 2017.

Confesión, Javier Lostalé

Sin título [serie Sábanas], Zsuzsi Csiszer

CONFESIÓN

Escribo porque me salva, porque es lo único que me queda, porque fija un sonido, unas luces, el final de un acto de amor, el escenario de unas horas de deseo. Escribo porque están conmigo los que ya nunca estarán, porque bajo al mar desde la mesa donde apoyo la cuartilla y me quedo quieto en la memoria de un cuerpo, y prolongo unas voces hasta perder la noción del tiempo (días y años juntos, apretados en un instante que me deja sin defensa). Escribo porque al abrir el seno de una palabra encuentro la iluminación última del beso, porque pronuncio a solas mi única verdad: esa que después desmiento con mi vida. Escribo porque hay un llanto íntimo que me purifica desde que comienzo a hacer signos en el papel, porque poseo las cosas desde su respiración humana y puedo habitar aquello de lo que fui desterrado. Escribo para ser joven y alimentar una esperanza radical, para tener lo que no tengo y escuchar lo que nunca me dijeron. Escribo porque nunca fue más bello el engaño.

Javier Lostalé, La rosa inclinada (poesía 1976-2001), Calambur, Madrid, 2002, p. 143.

 

[buscamos la verdad...], celso castro

 Richard Sammour

buscamos la verdad en las cosas, en los hechos, y sin embargo, la verdad siempre está en otra parte, no fuera sino dentro de nosotros, es una sensación, y poco más.


celso castro, sylvia, Destino, Barcelona, 2017.