Afluentes, David Leo García

Naufraga en mí, Rik Garrett

 

AFLUENTES


En ti comienzo cuando en mí terminas.




David Leo García, Dime qué, DVD, Barcelona, 2011, p. 62.

[Cansado de escribir sobre pájaros...], Juan Carlos Moisés

Algunas decepciones con grandes ideas, Paula Swisher

Cansado de escribir sobre pájaros
de verlos escucharlos cada mañana
de leer sobre pájaros
suaves y rápidos cansado
cansado de esa imagen repetida
acabé con todos
los pájaros del vecindario
después acabé con los pájaros de los poemas
después con los poemas
y por último soñé
soñé que yo era un gran pájaro.

y no me animé
bajé el caño del revólver.         


                                   Juan Carlos Moisés

Vidas imaginarias, Roger Wolfe

Hombre y ventana, Richard Diebenkorn

 
VIDAS IMAGINARIAS

Una chica sola, a lo lejos,
en la calle. Sé que es guapa;
mi olfato visual es infalible.
Podría coger los prismáticos
y mirarla más de cerca.
Pero no estoy para actividades
hitchcockianas esta tarde.
Al margen de que solas no están nunca.
No hay chicas guapas solas.
Eso sólo pasa en las películas.
De hecho, si esto fuera una película, yo bajaría,
seguiría a esa chica, la abordaría,
y muy pronto habría florecido entre nosotros
un bello romance, o por lo menos
una excitante historia de cama
(que es al fin y al cabo lo que importa).
Pero eso son películas. Todo mentira.
Como esta inútil vida imaginaria
de quien se dedica a mirar por las ventanas.



Roger Wolfe, Gran esperanza un tiempo.

[Echado en la baranda de la vida...], Juan Ramón Jiménez

Vida inconsciente, Julie de Waroquier

 
Echado en la baranda de la vida,
mira mi alma pasar el largo
río del tiempo.

Echo al agua una flor,
le pienso
una duda más bella,
le contemplo
una luz más divina,
la dejo
pasar, sin verla.
Me duermo...

En sueños, oigo el agua
correr, correr, correr.
                                  La sueño.
Y entonces ella me ve a mí
corriendo, cada noche, muerto...



Juan Ramón Jiménez, Idilios, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2013.

[Las ovejas], Javier Moreno

 El Roto (24/03/13)

   España era un país con una historia de terrorismo a sus espaldas que había estigmatizado por tanto cualquier forma de violencia. A ello se añadía la educación de varias generaciones en valores como la no violencia y la tolerancia bajo lemas tan espurios y conservadores como la violencia no lleva a ninguna parte; una clase de nivel elemental de historia universal serviría para desmentir todas y cada una de aquellas memeces. Una población adoctrinada con los más altos valores de la tolerancia y el pacifismo y apesebrada en un redil mediático y cultural de mediocridad en manos de unas élites económicas y políticas sin escrúpulos educadas en la competitividad y en la ley del más fuerte. Eso era España. Ni siquiera había pastor. Los lobos se habían puesto a cuidar directamente de las ovejas.

Javier Moreno, 2020, Lengua de Trapo, Madrid, 2013, p. 59.

Aprendizaje del espejo, Felipe Benítez Reyes

Volvemos a encontrarnos, viejo amigo, Tommy Ingberg

APRENDIZAJE DEL ESPEJO

Llega el momento en que no es verdadera
la imagen que tú ves
ni la que se refleja allí: se trata
de una lectura moral
de lo representado.
                              No eres
ese que eres. No eres tú,
en tus derivas. El espejo adelanta,
como algunos relojes, y se produce
un efecto discordante de anticipación:
la imagen que presagia la final, la venidera,
el punto sin retorno hacia no sabes
dónde, aunque lo sabes,
y toda la extrañeza de quien eres,
y toda la extrañeza de quien fuiste.

¿Lo que viene? Ya ves.
Lo que se fue, ¿de quién era?

Tu tiempo contra ti. Tú desde el tiempo.



Felipe Benítez Reyes, Las identidades, Visor, Madrid, 2012.

[La tierra vacía], John Steinbeck

La unión de mundos, Michael Vincent Manalo

   Los estados del oeste, nerviosos ante el cambio que comienza. Texas y Oklahoma, Kansas y Arkansas, Nuevo México, Arizona, California. Una familia expulsada de su tierra. Padre pidió el dinero prestado al banco, y ahora el banco reclama la tierra. La compañía de tierras —es decir, el banco cuando posee tierra—, no quiere familias para trabajarlas, quiere tractores. ¿Es algo malo un tractor? ¿No es buena la energía que abre los largos surcos? Si el tractor fuera nuestro, seria algo bueno, no mío, sino nuestro. Si nuestro tractor abriera los surcos de nuestra tierra, seria bueno. No de mi tierra, sino de nuestra tierra. Entonces podríamos amar ese tractor igual que amamos esta tierra cuando era nuestra. Pero el tractor hace dos cosas: remueve la tierra y nos expulsa de ella. Apenas hay diferencia entre el tractor y un tanque. Los dos empujan a la gente, la intimidan y la hieren. Hemos de pensar en esto.
   Un hombre, una familia, obligados a abandonar su tierra; este coche oxidado que cruje por la carretera hacia el oeste. Perdí mis tierras, me las quitó un solo tractor. Estoy solo y perplejo. Y por la noche, una familia acampa en una vaguada y otra familia se acerca y aparecen las tiendas. Los dos hombres conferencian en cuclillas y las mujeres y los niños escuchan. Éste es el núcleo, tú que odias el cambio y temes la revolución. Mantén separados a esos dos hombres acuclillados; haz que se odien, se teman, recelen uno del otro. Aquí esta el principio vital de lo que más temes. Éste es el cigoto. Porque aquí «he perdido mi tierra», empieza a cambiar; una célula se divide y de esa división crece el objeto de tu odio: «nosotros hemos perdido nuestra tierra». El peligro está aquí, porque dos hombres no están tan solos ni tan perplejos como pueda estarlo uno. Y de este primer «nosotros», surge algo aún más peligroso: «Tengo un poco de comida» más «yo no tengo ninguna». Si de este problema el resultado es «nosotros tenemos algo de comida», entonces el proceso está en marcha, el movimiento sigue una dirección. Ahora basta con una pequeña multiplicación para que esta tierra, este tractor, sean nuestros. Los dos hombres acuclillados en la vaguada, la pequeña fogata, la carne de cerdo hirviendo en una sola olla, las mujeres silenciosas, de ojos pétreos; detrás, los niños escuchando con el alma las palabras que sus mentes no entienden. La noche cae. El pequeño está resfriado. Toma, coge esta manta. Es de lana. Era la manta de mi madre, cógela para el bebé. Esto es lo que hay que bombardear. Éste es el principio: del «yo» al «nosotros».
   Si tú, que posees las cosas que la gente debe tener, pudieras entenderlo, te podrías proteger. Si fueras capaz de separar causas de resultados, si pudieras entender que Paine, Marx, Jefferson, Lenin, fueros resultados, no causas, podrías sobrevivir. Pero no lo puedes saber. Porque el ser propietario te deja congelado para siempre en el «yo» y te separa para siempre del «nosotros».
   Los estados del oeste se muestran nerviosos ante el cambio inminente. La necesidad sirve de estímulo al concepto, el concepto estimula la acción. Medio millón de personas moviéndose ya por el país; un millón más, impacientes, dispuestas a partir; y otros diez millones de personas empezando a sentir el nerviosismo.
   Y los tractores abriendo múltiples surcos en la tierra vacía.

John Steinbeck, Las uvas de la ira, Alianza, Madrid, 2006, pp. 231-233.