El vuelo de los pájaros

Las palabras han emigrado al olvido
completando el éxodo del alma.
La última paloma ha volado demasiado lejos.
Quizás esté cerca, no importa,
porque se encuentra ya surcando
un horizonte inalcanzable.

Pero el vacío no se llena
con el tiempo y sus hipotéticos remolques.
Sólo puedo dibujarlos con hollín,
el color está agazapado en el nido
y no precisa pintar el pasado de nuevo.

Las montañas en la oscuridad
se elevan noche tras noche,
y apenas queda oxígeno para escalar cada día.
Las llanuras se perdieron hace tiempo,
y no se puede volar y alejar la distancia.

Las alas también arden en los sueños.
Son cristales de recuerdos rotos,
ecos de un presente picoteado en la nada.
Quisiera despertar pero ya estoy despierta:
nunca una pesadilla había sido tan real.