Les jours tristes, Yann Tiersen

Nadie, Luis Alberto de Cuenca

NADIE

Abro la puerta.
Descubro que no hay nadie
fuera ni dentro.


Luis Alberto de Cuenca, La vida en llamas, Visor, Madrid, 2006, p.79.

Canción amarga, Luis García Montero

CANCIÓN AMARGA

En la cara lleva
tres años perdidos
y el frío de las seis de la mañana.

Van a partirte el corazón.
De pronto
la luz apagada,
los pasillos turbios,
la puerta que clava su ruido en la espalda.

Van a partirle el corazón.
Y arrastra
una cadena oscura
de pasiones heladas,
ese frío que cabe solamente
detrás de una palabra.

Y yo la veo caminar,
despacio,
perderse en lo que anda,
fugitiva tristeza que va y viene
de la sombra a la puerta de mi casa.

La luz artificial deja en la calle
el temblor silencioso
de tres barcas ancladas.
Cuando ella cruza por mi lado siento
como un golpe de remos
y un murmullo de agua.


Luis García Montero, Poemas, Visor, Madrid, 2006, p. 146.

[Esto no es más que un partido de bádminton...]

Esto no es más que un partido de bádminton.
Solamente consiste en lanzar el volante,
golpear con esmero sus anhelantes plumas,
pero que a cada segundo que el reloj sentencia
se vuelven torpes, sólidas, inútiles,
y en la gélida pista solo pueden resonar
los cristales que quiebran al otro lado.
Entonces, los tres brazos se desintegran,
finalmente queda lisiada el alma.
Y es que no se puede jugar contra un abismo,
siempre se repite el mismo resultado,
set en blanco, 21-0, imperturbable.
Mientras, Aristóteles en la grada
contempla escéptico el viaje sin retorno.
No sabe encontrar el camino de vuelta
a su libro-casa, así que gravita
en torno a la incerteza,
como sus otros compañeros de viaje,
como aquellas palabras del prólogo,
partículas, títulos, pausas,
todo eso que ahora ya no importa.
Lo único relevante en este estadio
es la pluma que vuelve a resonar en el abismo,
otra vez, la infinita cadencia deletérea,
smash, drive, globo, es lo mismo.
El público también se alimenta de su silencio,
porque aquí todo es silencio, salvo esas plumas
cuyo eco hace tiempo que ha usurpado
los cantos de los pájaros cada mañana.

Recuperación de entradas y comentarios de The path of the wind

Hace algo más de un mes, no recuerdo exactamente qué día, cerré definitivamente mi antiguo blog, The path of the wind. La principal razón por que lo hice fue que no le encontraba sentido a tener un blog abierto cuando sabía que no querría volver a colgar nada más allí. Sin embargo, en ese momento no fui consciente de que, con esta decisión, no sólo estaba provocando la desaparición de ciertas canciones, literatura o textos escritos por mí, sino también comentarios y aportaciones de mucha gente, que, sinceramente, al comienzo, nunca creí que fueran a ser tantos, lo cual aprovecho para agradecer en estos momentos.

Así que, ahora, considero que no tenía derecho a suprimirlo así sin más; era mi blog, pero también el de todos aquellos que lo leían y que participaban en él. Por eso, para arreglarlo de alguna forma, y aprovechando que todavía para Google sigue existiendo en versión caché, durante los últimos días he ido recolectando la mayor parte de entradas que en él estaban publicadas para añadirlas en este blog, con la fecha de su primera publicación. También he recuperado los comentarios que he podido (casi todos los escritos a partir de febrero), salvo que en este caso no se puede (o yo no sé) cambiar el día en que se escribieron, pero al menos están aquí, en este blog con el que creo que, pase lo que pase, no voy a volver a cometer la equivocación de eliminarlo.

If this city never sleeps, Rosie Thomas (y el metro de París)

Oh at night when I sleep

Oh the dreams come to me
Make me believe that my life is not my own
And if life were like my dreams
All the things I would see
I'd be so much braver than I know

No I can't understand
What it means to be a man
And to lead a woman from her home
And if love were indeed
All the things I believe
Then I guess I would never feel alone

Oh will I ever know?

And if this city never sleeps
Does that mean that noone dreams
And if that's so
Then I guess I'm going home

El silencio del bonsái

Hace unos días compré un bonsái, para convertirlo, sin habérselo advertido previamente, de un simple árbol anónimo a sucedáneo de compañero de habitación. Tras llegar a casa con mi flamante nueva adquisición, me dediqué a buscar cómo debía regarlo, cuándo, en qué cantidad; me enteré de qué especie concreta se trataba (un acebo japonés, si mal no recuerdo), y de las peculiaridades propias de todos sus hermanos arbóreos. Pero hasta hoy no me había percatado de una cosa, no había pensado en una cuestión básica que ahora, por no tener solución, me produce una honda sensación de angustia que me acompaña como una sombra bajo los rayos de sol del mediodía. Y es que, en ningún momento, llegué a preguntarle al bonsái si quería venirse conmigo, si quería formar parte de mi vida. ¿Cómo he podido cometer semejante atrocidad? Quizás él hubiese encontrado su hábitat ideal en la tienda donde estaba en venta, quizás quisiera permanecer allí siempre y yo, en mi torpe decisión, le rompí su sueño, igual que las macetas cuando se deslizan de las manos. O puede ser que solamente desease volver a un lugar anterior de su existencia vegetal, y que yo todavía lo arrastrase más lejos, adonde su vista no alcanzase nada más que un paraje abrasado, sin vida. Pero, quizás, su ilusión más recóndita fuera abandonar la maceta que lo encadena a una triste y pequeña porción de tierra, y crecer, en libertad, rodeado de otros árboles que fueran espejos en los que mirarse cada mañana, y creer en seguir y seguir creciendo, como los pinos y los abetos, hasta un día tocar con las puntas de sus ramas un pedazo de cielo, y abrazarlo.

Pero ahora ya es demasiado tarde, ya nunca podré saberlo, ya nunca podré cambiar nada. Ahora está aquí, conmigo, y no entiendo qué puede significar su silencio. Sólo me queda cargar indefinidamente con este sentimiento de culpa, de incertidumbre, de desasosiego. Y creo que lo único que puedo hacer es tratar de meterme en su piel (mejor, en su corteza) para cuidarlo de la misma forma que me gustaría si yo algún día no fuera más que un bonsái.