[Todas las ruinas...], Ana Pérez Cañamares

Detroit: Sol, sombras y ruinas, Frank Booth

   Todas las ruinas son sagradas porque alguien un día las llamó hogar.


Ana Pérez Cañamares, Ley de conservación del momento, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2016.

[Y no bastara el instante], Rafael Chirbes

Las flores del viaje, René Magritte

   Cuando pensaba así, me preguntaba qué estabilidad podía tener una relación tan desigual, con objetivos tan dispares. Pero nos gustábamos, nos reíamos de las ocurrencias del otro; cuando hablaba le miraba los labios con deseo, como si me hubiera hipnotizado —aquella boca que chupaba y mordía con suavidad—, y follábamos comme des ânes bâtés, que diría el filósofo, aunque, cuando me quedaba a solas, o, por la noche, cuando lo escuchaba respirar dormido —el silbido de fuelle, la respiración que se quebraba de repente impidiéndome dormir—, me parecía percibir el runrún amenazador de la carcoma. Pensaba que íbamos a pasar un mes más así, al que sucedará otro, y otro, y aún otro más, ¿y luego? Como si aquello, cualquier cosa que fuera lo que teníamos y nos unía, necesitara una finalidad y no bastara el instante.

Rafael Chirbes, París-Austerlitz, Anagrama, Barcelona, 2016.

Mi amante se educó en un colegio de monjas, Jorge Riechmann

Henri Senders

MI AMANTE SE EDUCÓ EN UN COLEGIO DE MONJAS

Ese país lentísimo donde las gotas de lluvia
llegan al suelo una a una
en ordenadas sartas.

Esa tibieza neutra donde ya no se advierten
las cicatrices antaño abrasadoras,
la ausencia del deseo. Lentísimos rosarios de la lluvia.

Niña con cuerpo de agua. Te arrancaron
algo y después no dejaron de arrancarte
la memoria de algo
ni la memoria del extirpamiento.

Hoy tu cuerpo se acuerda de la lluvia
y mi cuerpo se acuerda de tu cuerpo.



Jorge Riechmann, Amarte sin regreso, Hiperión, Madrid, 1995, p. 83.

Los libres, Eduardo Galeano

Ave fénix, Viorel Marginean

LOS LIBRES

   En los días, los guía el sol. En la noche, las estrellas. 

   No pagan pasaje, y viajan sin pasaporte y sin llenar formularios de aduana ni de migración.
   Los pájaros, los únicos libres en este mundo habitado por prisioneros, vuelan sin combustible, de polo a polo, por el rumbo que eligen y a la hora que quieren, sin pedir permiso a los gobiernos que se creen dueños del cielo.

 

Eduardo Galeano, El cazador de historias, Siglo XXI, Madrid, 2016.
 

[Ojos de hierba...]

 Kansuke Yamamoto

Ojos de hierba:
el horizonte es suelo,
se alza lo inútil.
  

Take the 'A' train, Ben Clark

Pequeño paisaje en la orilla del mar, Gerhard Richter

TAKE THE 'A' TRAIN

Viajémonos inmensos hasta dolernos juntos,
abajo y más abajo
donde lloran las rocas donde el eco
de los gritos no vuelve en una vida,
a la caverna obscura del amor,
donde las criaturas se devoran,
donde hay musgo que brilla en la humedad,
donde suenan las gotas, siempre lejos,
donde ya no conozcas ni el porqué ni el propósito
del descenso, viajémonos
con el primer afán de los imperios:
no hay sitio ya en el cielo de hormigón;
no hay nada al otro lado del océano,
todo es una ciudad o una ruina.
Baja entonces conmigo hasta nosotros,
hasta el fondo sin fondo que ya intuyes
ahora en este tren,
mientras me miras lenta
decidiendo si debes revelarme tu nombre.


Ben Clark, Los últimos perros de Shackleton, Sloper, Palma de Mallorca, 2016, p. 52.

Yo seré tu espejo, Manuel Rivas

   Yo seré tu espejo.

   Me eché a su lado, las manos cruzadas bajo la nuca, haciendo de almohada.

   ¿Cómo sería el cielo que ella estaba mirando?

   Conocía la canción, la había destripado. Era un letrista cada vez más inseguro en su oficio, dudoso de su talento.

   Deja que me quede para mostrarte que estás ciego.

   ¿Cómo respiran los espejos cuando duermen?

   Fui a buscar una manta para abrigar al espejo. Hacía ya algunos días que había cambiado el tiempo. Hacía frío en Madrid.

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Manuel Rivas, El último día de Terranova, Alfaguara, Madrid, 2016.