[Historias de fantasmas...], Charles Simic

Historias de fantasmas escritas en ecuaciones algebraicas. Ante la pizarra, la pequeña Emily está aterrorizada. Las X parecen un cementerio de noche. El maestro quiere que hurgue entre ellas con un trozo de tiza. Todos los niños aguantan la respiración. La tiza blanca chirría una vez entre los signos de más y menos, y luego se calla de nuevo.


Charles Simic, El mundo no se acaba y otros poemas, DVD, Barcelona, 1999.

La feria de los milagros, Wislawa Szymborska

LA FERIA DE LOS MILAGROS

Un milagro corriente:
que se produzcan tantos milagros corrientes.

Un milagro ordinario:
el ladrido de los perros invisibles
en el silencio de la noche.

Un milagro del montón:
una nube menuda y ligera,
capaz de tapar la luna llena y compacta.

Muchos milagros en uno:
un aliso que se refleja en el agua
y que se vea invertido de izquierda a derecha
y que crezca allá con la copa hacia abajo
y que no llegue al fondo
pese a la poca profundidad del agua.

Un milagro cotidiano:
vientos de ligeros a moderados,
borrascas en plena tormenta.

Un milagro cualquiera:
las vacas son vacas.

Otro milagro, quiérase o no:
este huerto y sólo éste,
de esta pepita y sólo de ésta.

Un milagro sin frac ni sombrero de copa:
palomas blancas en desbandada.

Milagro, porque cómo llamarlo si no:
hoy el sol ha salido a las tres catorce
y se pondrá a las veinte cero uno.

Un milagro que no sorprende lo debido:
una mano tiene menos de seis dedos,
pero tiene más de cuatro.

Un milagro, y basta con abrir bien los ojos:
el mundo omnipresente.

Un milagro tan adicional como adicional es todo:
lo impensable
se puede pensar.




Wislawa Szymborska, Paisaje con grano de arena, Lumen, Barcelona, 2005, pp. 169-170.

[Las cosas...], Charles Simic

Las cosas no eran tan negras como algunos las pintaban. Había un bello niño vestido de negro y jugaba con dos manzanas negras. O era una chica vestida de chico o un chico vestido de chica. Fuera lo que fuera, tenía unos pequeños dientes blancos. El paisaje al que daba su ventana había sido oscurecido con un brochazo de pintura pesado y tosco. Todo era muy teleológico, salvo cuando el niño sacó su lengua roja.



Charles Simic, El mundo no se acaba y otros poemas, DVD, Barcelona, 1999, página 59.

John Coltrane, Miguel Ángel Sicart

JOHN COLTRANE

Insomne amanecer nace la noche.
Una gruta de asfalto en flor pálida oscurece.
Sólo un simple sonido el silencio crea.
Reniega, rompe la creación y despunta
lo hundido ante el más allá,
crece, domina y rima un ritmo romo de metal
antes del viento que narró
el futuro perfecto del silencio.
Tiembla el pulso arrastrado por el juego
y la lágrima calla para el ojo que no quiere ver,
y todo estuvo nunca ahí,
ante el fugaz recuerdo
que siempre vendrá.
Insomne noche nace el tiempo.
En la lejanía
vibra aún un alma que es llama y siente.


Miguel Ángel Sicart, Donde se abren las puertas, Fugger Libros, Madrid, 2001, página 39.

Pérdida de tiempo, José Manuel Caballero Bonald

PÉRDIDA DE TIEMPO

En la palabra tiempo anida
una gran ave blanca, una consecutiva
privación de pretéritos
y ciertos excedentes de la fugacidad.

En la palabra tiempo se intercalan
otras palabras de su misma estirpe:
el lento mar perpetuo y su inconmensurable
usura, el azar siempre errático
y el sideral boquete de la luz.

La única estrategia que puede más que el tiempo
es conseguir perderlo impunemente.




José Manuel Caballero Bonald, La noche no tiene paredes, Seix Barral, Barcelona, 2009, página 76.

Apología de la ficción, Inmaculada Moreno

APOLOGÍA DE LA FICCIÓN

A veces tiene el mundo
una indefinición que nos abruma.
Simplemente es un perro
que corre y se detiene
antes de haber llegado a ningún sitio,
o es alguien que se olvida del paraguas
y éste resiste anárquico y absurdo
la usanza del verano en una tienda;
o es una luz fantasma que nos hiere
igual que en nuestra infancia,
o aquello que es peor: que nos sacude
durante un hecho acostumbrado
haciéndonos de pronto advenedizos
en nuestra propia vida.

Y todo es como un traje sin costuras
que no nos cubre apenas
el desamparo trágico del cuerpo.

A veces todo tiene
una indefinición que nos asusta
y nos lleva a buscar como refugio
la armonía fugaz de lo imposible.




Inmaculada Moreno, Igual que lava oscura, Renacimiento, Sevilla, 2008, pp. 44-45.

Los relojes cotejan con el tiempo, José Manuel Caballero Bonald

LOS RELOJES COTEJAN CON EL TIEMPO

Los relojes cotejan con el tiempo
sus posibilidades de supervivencia.
Al fondo, aguas abajo, pasan
los días como alas, las horas
como hojas, dejan
una herrumbre tenaz por detrás del recuerdo.

Qué obstinación la de esas lacerantes
ráfagas de los días, cuando
los relojes cotejan con el tiempo
sus posibilidades de supervivencia
y la vida se opone incautamente
a seguir esperando que llegue el porvenir.

(Horloge! dieu sinistre...
____________Baudelaire)


José Manuel Caballero Bonald, La noche no tiene paredes, Seix Barral, Barcelona, 2009, página 34.