Carencia proustiana

CARENCIA PROUSTIANA

   Parecía perfecta su memoria, ahora que sus pies descalzos levantan el polvo de las calles de Madrid en lugar de las de Bamako. Ahora que las bolsas de basura le desprenden el mismo hedor y la misma miseria, las manos llenas de suciedad y a la vez tan vacías.
   Parecía perfecta su memoria, que le clava la soledad en el corazón del hambre, susurrándole otros caminos de vuelta más amables y cálidos. La memoria que le llora aquella mirada herida de sus hijos, y ahora sólo la intuye entre ojos extranjeros que le inundan de una vergüenza que no le pertenece.
   Parecía perfecta su memoria, tan perfecta incluso en su propio mecanismo de recordar.
   Y sin embargo la magdalena.

(Microrrelato con el que participo en la Primavera de Microrrelatos Indignados)