Polución

POLUCIÓN

Duele este aire que sabe
a cera derretida o chiste decapitado,
a pintura arañada a una derrota
más antigua que el tiempo y su revólver.

Duele pero aun así
regreso y lo respiro
y me diluyo en jarras de alquitrán
tras el mosaico que enhebra tu espalda,
tras la noche que ignora el gran enigma
que siembras en el jardín de tus pasos.

Duele y dolerá siempre
mientras me colme de esta espiral de cenizas
que difuminan cualquier horizonte,
polinizan mi sangre,
me ennegrecen por dentro y me acompañan.